— Моя Любовь, — шептал он, — ну что мне с тобой делать? — Он сел на ковер и обхватил мои ноги, положив голову на колени. Мои руки непроизвольно, как будто живя собственной жизнью, потянулись к нему, и зарылась в волосы. Он ласково гладил пальцами мои лодыжки, проводил горячей ладонью по икрам, а я перебирала длинные густые пряди, наслаждаясь почти земным, забытым ощущением покоя, доверия, почти семейной идиллии.
Мысли вяло шевелились в голове. Ни хотелось, ни о чем думать, планировать, ссориться, бороться… Хотелось просто сидеть рядом с мужчиной и гладить его по волосам.
Так мы и сидели, почти до самого вечера.
Аманда заявилась ко мне на следующий день.
— Ну что, тебя можно поздравить? — воскликнула она с порога.
— С чем? — обернулась я на возглас, отвлекаясь от кормежки Рыжика с Ночкой.
— Ну как же! Я вчера почувствовала такой всплеск чувств… И нежность, и страсть, и ласка… Подумала, что вы, наконец, с Грантом.
— Нет, — резко прервала я Аманду, — ничего не было… Я просто расстроилась, он меня успокаивал.
— Люба! Ну, ты даешь, — Аманда плюхнулась на кушетку, — вы уже больше года тесно общаетесь, это помимо наших обычных еженедельных встреч, и ты до сих пор не залезла к нему в постель? Ты меня пугаешь, дорогая.
— Иногда я сама себя пугаюсь, — вдруг рассмеялась я… И тут же перед глазами возникло мужественное красивое лицо человека, который стал мне за это время… Небезразличным? Чувственные губы, которыми я брежу, как только закрою глаза. Запах, преследующий меня дома, в своем родном замке. Я испуганно дернулась. «Мамочки» — прошептала мысленно. «Я пропала».
В следующую субботу я не пошла к Гранту. Зачем? Я поняла, что он был прав — я никудышный стратег, ничего из моей идеи о всеобщем мире не вышло. Как он сказал год назад «Чем меньше меня будет на Земле, тем больше будет Альфреда и Анжелики. Люди все-равно будут умирать». Он был прав, как это не прискорбно.
А через пять минут после моего предполагаемого по времени посещения, Грант заявился в мой замок.
— Струсила? — заявил он с порога.
— Нет, — холодно ответила я, — просто какой в этом смысл теперь?
— Смысл в борьбе, — отрезал Грант, — смысл пытаться, а не сидеть и смотреть на застывшие картины великих мастеров… — я дернулась от жестких слов, — смысл проигрывать и выигрывать, смысл что-то делать, а не стенать и говорить «У меня все-равно ничего не получиться».
— Ну, ведь у меня действительно ничего не получилось! — крикнула я.
— Значит, нужно будет попробовать другую стратегию, — ответил Грант, — думай, борись, планируй.
— Не хочу я ничего пробовать, — вздохнула я, — я не умею бороться.
— Значит, сложишь лапки и позволишь мне творить что угодно на Земле? Военные конфликты? Офисные войны? Религиозные распри? — мне показалось или меня подстрекают?
— Ты жестокий, — я сузила глаза и нахмурила брови, — ты говоришь то, что не хочется слышать.