Словно специально дожидаясь этого вопроса, из-за угла вылетел милицейский «уазик» и, скрипя тормозами, остановился. Оттуда выскочил лейтенант, поправляя кобуру, а следом выкатился пузатый старшина в бронежилете и с автоматом в руках.

— Что случилось? Кто милицию вызывал?

Вилин метнулся к ним:

— Я! Вон оттуда из окна мужик по веревке спустился! Минуты три всего прошло, может, пять! Ловить его надо! Уйдет!

Старшина посветил фонариком на стену.

— Да… Полагать, что это хозяин номера решил приколоться, не приходится. Веревка, решетка отогнута…

— Какие приколы?! — вскипел режиссер. — Вы что, издеваетесь? Да там в комнате аппаратуры на миллион зеленых!

— Спокойно, гражданин! Вы кто? Это ваш номер?

Толстяк даже опешил оттого, что кто-то его не узнал. Хватая воздух открытым ртом, он подбирал слова, чтобы обрушиться на представителей закона праведным гневом. Вилин его опередил:

— Это наш режиссер, Сергей Сергеевич Зымарин. А там живет наш оператор, Артсман…

— Он-то сам где?

— А хрен его знает… А! Я его только что на берегу видел вместе с остальными нашими!

— Так, — строго сказал лейтенант. — Давайте по порядку. Вы шли мимо и заметили, как по веревке спускается человек. Как он выглядел? Приметы какие-нибудь, особенности?

Вилин задумался на секунду, кусая нижнюю губу.

— Ну… такой, среднего роста, чуть пониже вас, плечистый… в спортивном костюме, темном, с полосками вот здесь… кроссовки… тоже темные…

— Лицо, волосы…

— Н-нет, лица я не разглядел. Темно ведь. А волосы… он в шапочке, наверное, был. Или лысый, потому что голова круглая какая-то была.

— А сумка? Что-нибудь в руках было?

Руслан заволновался, пытаясь вспомнить:

— По-моему, что-то такое было… Или сумка, или рюкзак… Точно было! На плече он ее тащил!