— Тебе не нужен трон?

Зутти рассмеялся.

— Скажи, Руто, какова магия в том мире, откуда ты пришёл?

— В моём мире не было магии.

— Лукавишь, кажется. Мне рассказывали, как ты умеешь перемещаться из одного места в другое. В этом мире таких чар не существует, значит, ты принёс их с собой.

Я задумался. Из воспоминаний хозяина тела я знал, что тот тайком обучался привилежным приёмам — ручным молниям, медовым путам, белому зеркалу… И даже запретным — той же огненной магии. Но хватать самого себя за шкирку и тащить через пространство и материю он точно не учился.

— Кем ты был — там? — осведомился Зутти.

— Солдатом.

— Правда? Сразу и не скажешь. Должно быть, не самым хорошим солдатом. А вот я был магом, одним из сильнейших.

— Недостаточно сильным, чтобы не подохнуть.

— У великих всегда полно врагов, — пожал плечами Зутти. — В тот день от меня отвернулась удача, как я сначала решил… Сейчас, однако, уже понял, что это было самым крупным везением в моей жизни — я попал сюда.

— То есть, обратно в свой мир ты не хочешь?

— Обратно? — Зутти разразился неприятным, жестоким хохотом, из-за чего в сердце вгрызлась тоска по неуклюжему, добродушному товарищу. — Нет. Это же подарок судьбы — примитивный, слабый мирок, который так просто подчинить, использовать… и двигаться дальше! А ты, значит, хочешь обратно?

— Толку хотеть, — я отвёл глаза, стараясь не показывать, как меня продрало мурашками при его словах, — если это всё равно невозможно. Да и столько времени прошло…

— Возможно всё. Вопрос только в уровне могущества, — задумчиво произнёс Зутти, дразня снующих меж его пальцев шикшней. — А время — всего лишь переменная и вовсе не является необратимым.

— Но нужного уровня могущества у тебя нет, ведь так?

— Будет.

Я угрюмо смотрел на него. Пушистые чёрные предатели уже вольготно расселись по его плечам и голове, как ещё недавно по моим. Это безумно раздражало.

— Чего ты хочешь, — с нажимом повторил я, — от меня?

— Всего того, на что ты готов ради возвращения домой.