По порядку, господин репортер.

Леонтина Ковальская вдруг написала мне письмо – назначила свидание. Мы встретились. Леонтина выглядела, как всегда – в очках и с пучком на затылке, белая кофточка, серая шалька на плечах, черная юбка. Маленькая шляпка с искусственным цветком. Зонтик, сумочка, ботинки. Конторская барышня. Даже не принарядилась. Но так даже лучше. Посидели в кафе, потом погуляли по площади у театра. Потом она попросила проводить ее до дому.

– Поднимемся ко мне, – сказала она, когда мы пришли.

Дом, у которого мы стояли, был большой, вроде бы солидный, но не совсем понятный. Там могли быть буржуазные квартиры в целый этаж, но и студенческие мансарды тоже. Однако я не собирался пить чай в компании ее мамы и папы. Еще меньше мне хотелось оказаться в ее одинокой обители.

– Поднимемся, – повторила она.

Пришлось подняться. На площадке между вторым и третьим этажами она вдруг остановилась.

– Дальше нельзя. У меня хворает мама, а квартира маленькая, хотя я бы с радостью пригласила вас, но, может быть, в другой раз, но другого раза не будет, потому что я теперь, открою вам тайну, теперь я живу с Вацлавом Кукманом, и они вас убьют. Непременно и очень скоро. Они считают, что это вы убили Леона Троцкого. Вы, вы, вы, а не Рамон! Прощайте.

– Это не я! Это ложь! – шепотом закричал я.

Хотя я был поражен, я все же соображал, что мы стоим на лестничной площадке и на нас смотрят двери чужих квартир.

– Господи, как страшно, – шепнула она. – Обнимите меня на прощанье.

Я обнял ее – что было делать: она меня спасала от смерти.

Она прижалась ко мне.

– Глупый, странный, злой человек, – шептала она сквозь слезы. – Зачем ты это сделал, зачем?

– Это ложь! – я с трудом оторвался от нее. – Это Рамон, я тут ни при чем!

– Ты! – сказала она. – Ты нанял Рамона, подлый человек. Если бы я в тебя не была влюблена, я бы сама тебя убила. У меня есть револьвер! Бульдог! – и стала расстегивать свою сумочку.