— Кто? — не поняла я.

— Муж твой.

— А я откуда знаю? О его существовании мне сообщили пятнадцать минут назад.

— То есть ты его не знаешь и ни разу не видела? — допытывалась подруга.

— Нет.

— Как романтично! — она мечтательно сложила руки и вперила взгляд в потолок.

Я придвинулась к ней и посмотрела в том же направлении.

— Там ничего нет, — констатировала я.

— Где? — Лиз повернулась ко мне.

— Там, — подняла указательный палец вверх.

— Тьфу на тебя! — успокоилась она. — Я говорю, что история у тебя романтичная вырисовывается! Муж—загадка! Это же так здорово!

— Ага, здоровее не придумаешь! Шарфик при случае одолжишь?

— Зачем?

— Душить буду супостата! Попой чувствую, что это он все провернул! Ух! Попадись мне только! — от злости я сжала кулаки.

— А что, если он тоже жертва, как и ты? У тебя хоть фамилия изменилась, и ты пошла узнавать, в чем причина, а бедный парень об этом сейчас может даже не подозревать. Представляешь, приходит он домой, роняет паспорт. Его подружка хочет помочь, поднимает документ и видит, что ее любимый женат!

— Ё—мое! — схватилась я за голову.

— Что? Жалко мальчика?

— Нет. Мне себя жалко! Если Зарин узнает, убьет меня!

— Убить не убьет, а вот побесится точно! Надо ему срочно рассказать! Авось поймет намек и оставит тебя в покое.

— Лиз, он мой парень! Я его люблю.