Я написал Ласточке записку с просьбой покормить Игоря и не выгонять его до моего возвращения, хотя знал, что она и так не выгонит. Потом я оделся попроще — джинсы «Юдашкин», серая футболка с логотипом Клуба любителей игр девяностых и кеды «красный треугольник» с толчковыми пружинами в подошве, загрузился в «ниссан» и отбыл в направлении «Кучи».

Клуб практически не изменился со времени моего последнего посещения три года назад. Те же столики в огромном зале, та же округлая сцена посередине. По сравнению с «Алебастром» он выглядел куда респектабельнее, но я — то знал, чего «Змеиная куча» стоит на самом деле.

Хотя сейчас это был даже не клуб, а банальный ресторан. По причине раннего времени народу не так уж много — десятка три. В отдельных VTP-кабинках для крутых гостей, возможно, тоже кто-то сидел, но никого не было видно, на то они и VIP.

Я уселся за столик в самом углу, под сенью свисавших с потолка лиан. Тут же появился официант или как он там у них называется, с виду типичный пед, облаченный в белоснежную рубаху с широкими гамлетовскими рукавами и дико узкие бежевые брюки. Вертя задом, он приготовился задавать вопросы, но я его опередил:

— Бутылку «Миллер лайт» похолоднее, воблу с икрой — но не порезанную, а целиком, и пачку «Сталинградских».

— «Сталинградских» нет, — сказал пед с кислой миной.

— Сбегай и купи на улице, — велел я. — За что тебе деньги платят?

Единственное, что было в «Змеиной куче» стоящего, — танцоры, Братья Змеи. По слухам, они ходили под тем же моим приятелем Королем Махендрой, но по другим слухам, относились к так называемым Независимым Черным Братьям — достаточно глубоко законспирированной негритянской организации. Сейчас Братья, надо полагать, отдыхали, их время — вечер и ночь.

Знакомых в зале вроде бы не имелось. В основном находящаяся в глюкопрострации молодежь с обалдевшими лицами, несколько дневных проституток обеих полов, два совершенно неуместных господина в смокингах, поедающих жаркое, и всякая шелупонь, типичная для заведений подобного рода.

Пиво и вобла появились быстро. Я выковырнул из брюшка икру и принялся отламывать от нее кусочки и жевать, запивая пивом. Приятно, доложу вам. Пиво ледяное… В клубе играла сносная, хотя и атональная музыка — с гигом Sonic Gods в «Алебастре» не сравнить. Я не был большим специалистом по современным коллективам, а вот старье знал прилично. Одно время даже вертелся возле «Тонарма», где собирались коллекционеры, чтобы махнуть Underworld 98-го на Blur 2001-го или по дешевке сбыть десяток дисков Бориса Гребенщикова.

Пиво и вобла — не самое плохое времяпрепровождение. Еще два часа кайфа до облавы, подумал я, и оторопел. Оторопел самым натуральным образом, потому что в зал вошел Борька Соколов. Со слайд-камерой наперевес, с улыбкой на лице, облаченный в карамельно-розовую рубаху и такие же розовые штаны. Мало того, увидев меня, он приветливо замахал руками и поспешил в мой угол, лавируя между столиками.

— Привет, Таманский! — рявкнул он, плюхаясь в кресло.

Я молча пожал протянутую руку.

— Чего смурной такой? «Крылышки» торпедовцев сделали три-ноль! Опять на серебро прут!

Соколов был страстным футбольным болельщиком, но в данный момент меня интересовало не это. Да и в футболе я разбирался постольку поскольку.

— Где пропадал-то? — продолжал бушевать он, подзывая официанта и заказывая несколько салатов, отбивные с картофелем и графин «Столичной».

Официант обломался в очередной раз — ни шлюх, ни наркотиков… Знал бы он, дурак, что тут будет твориться через пару часов.

— Нигде не пропадал. Со времени пальбы в ДЖ не так много и прошло-то, — безразлично сказал я, допив пиво.

Соколов не моргнул и глазом.

— Да, история! — закивал он. — Постреляли наших умников, как тут и было! Жалко, я не видел…