Листала фотографии своего пребывания в Лондоне, любовалась Антоном, его улыбкой. Не верила, что его больше нет.

Он есть, — твердила, гладя его лицо, смеющиеся глаза. Есть!

Решив проверить версию о пустых надгробьях и более тщательно изучить надписи на них, лихорадочно искала снимки памятников. Она могла не заметить и пропустить крошечную надпись или дату, что прольёт свет на её предположение.

Искала и не находила. Не могла она по ошибке удалить их. Она не делала ничего подобного! Где же они? Где?

И год остановился, замер на цифре 1046. И дата сменилась на 9 августа.

Август. Ольга родилась в августе. Только не девятого числа, а двадцать второго.

Задумалась.

22 августа и 9 августа. Между ними разница 13 дней, — размышляла она. Как между григорианским и юлианским календарями. Да это же дата рождения Леовы фон Бригахбург! Да! Она должна была родиться 9 августа 1046 года!

— Мартин! — обрадовалась Ольга приходу мужчины, который живо интересовался поисками браслета. — Я знаю истинную дату своего рождения. Вот, на мобильном телефоне остановился отсчёт времени. Я тебе рассказывала. И он…

Телефон, издав прощальный звук, отключился.

Граф смотрел в несчастное лицо леди:

— Не печалься, душа моя. Через сто пятьдесят лет наши потомки смогут не только прочитать удивительную историю о своих предках, но и увидеть их живые лица. Как думаешь?

Она согласилась:

— Нужно упаковать его как следует, герметично.

— Выходит, сегодня ты родилась в очередной раз? Нужно это отметить, — рассмеялся Мартин, довольный сменой настроения женщины. — Я закажу для тебя у ювелира такой же браслет. Нарисуешь эскиз и выберешь камни. Желаешь?

— Желаю, — обрадовалась Ольга. Он будет напоминать ей об Антоне. Как прежде. — Спасибо, милый. Ты очень внимателен.