— А, ясно… Три отгадки — информация о мегакрутой плюшке. Понятно. И где остальные две?

— Не знаю.

— Хм…

— Придурок этот, которого ты напоил в курсе. Вообще, сам не знаю, чего я к тебе подошел, по идее сначала он должен был тебя на испытание развести… — орк поскреб лысый череп. — И на бабки. Мы так договаривались. Еще никто испытания не прошел, хотя перепили его раз двадцать уже. А, да что теперь-уж…

— Ты это. Не сиди просто так. Притащи-ка мне еще чарку. Даже пару чтоб не бегать два раза. Ну и себе, за мой счет плесни.

— Во ты бл…

Риммон сунул книгу в инвентарь, а хозяин принес ведро метилового спирта и стаканы. Чтоб не бегать не только два раза, а вообще.

Наполнил тару, но, когда Риммон уже нацелился хапнуть свой, внезапно остановил.

— Погоди… Зачем чистый спирт хлебать? Нужно, эта… коктейль замутить.

— А?

— Щас.

Покопался в замусоленном кармане и вытащил две огромные, ржавые донельзя, гайки. Сдул налипшие на них куски грязи, из тех что покрупнее.

— Вот, — довольно оскалился орк, и плюхнул их в метил. — Коктейль технарь. Моего изобретения. Личного. Так как я его делаю — никто не умеет. Ща… Размешать, но не взбалтывать.

Сунул заскорузлые указательные пальцы с желтыми слоистыми ногтями в стаканы и тщательно перемешал против часовой стрелки. В емкостях получились спиртоворотики.

Демону сейчас было в принципе все равно что пить. Но всему же есть предел.

— Ты лапы-то хоть помыл?

Орк-непись назидательно поднял палец.

— В воде — очень много… этих… мухробов.

— А, ну тогда конечно. Мухробы нам ни к чему.

Чокнулись. Выпили.