— Ну, че, эта… — орк крякнул, а Риммон даже не поморщился. — Лучше пошел?

— Специфически. На любителя. А где гайка?

— Гайка вот.

Орк снова полез в карман, и вынул две гайки. По виду такие же, как и в прошлый раз, вполне возможно — те-же самые.

— Они многоразовые, зачарованные. А то б я на них, эта… разорился.

— Угу… Толково. Наливай.

— Сразу?

— А чего тянуть?

Под технарей, Риммон пытался выведать у орка информацию о квесте на три книги. Но тот или правда ничего не знал, или был в душе истинным Штирлицем.

Тридцатый по счету стакан для демона, и шестой для непися-хозяина был критическим. Орк вытащил из другого кармана блестящий латунный болтик, и торжественно сунул его под нос Риммону.

— Вот!

— Фиксика поймал, да?

— Не! Эта! Уг-гощу! Р-раньше… Ик… Н-никого!

— О, как тебя развезло то… Я тебе не Вертер.

— Н-не! Эта… Сп…Специ-ик-альный! Только! Тссс!!!

Орк зачерпнул из ведра очередной стакан спирта, облизал болтик, и аккуратно, без всплеска утопил его в метиле.

— Шас… Ик. Минуту, должен… Эта… На… Настоятся, во!

Подождали.

— Т-теперь… Эта… Как ее… Гайка.

Судя по всему, в глазах у непися уже двоилось, а то и четверилось, первую гайку он аккуратно бросил мимо стакана. Та обиженно звякнула об стол, слегка подпрыгнула, потом виляя и шатаясь укатилась под стойку. Наверное, спать, подумал Риммон. Этой уже хватит.