Глава 3

Пьянству — бой!

Риммон сидел в каком-то грязном, полуподвальном, орочем кабаке и пил. Орки косились на эльфа-нуба, но ссор не затевали. Эльф. Здесь. Хрена себе. Просто, такое не принято. Не принято, хотя бы потому, что любимый орочий напиток — спирт. Метиловый.

А эльфу вон, все нипочём. Глушит технарь стаканами. А орочий стакан — емкостью литра в полтора. Сидит, живой, и вроде даже здоровый. Удивительно. Только еще мрачнее становится после каждой порции. Даже не закусывает, хотя перед ним миска распаренных желудей, под горчично-перечным соусом.

Десяток орков-игроков и четверо игроков-троллей, делают вид будто эльфа тут нет вообще. Но все, будто случайно, пересели так, чтобы удобней смотреть было.

Учитывая, что дело шло к утру, толи засиделись, толи наоборот, решили начать пораньше, и устроить себе свободный день.

Неподалеку крутится орк-непись, работающий здесь посудомойщиком. Желуди его манят, уже понятно, эльф их жрать не станет. Поскорее бы ушел, сволочь, под ложечкой аж-но сосет… а желуди отменные, червивых совсем мало, может один из пяти. Посудомойщику такие только по большим праздникам полагаются.

Эльф вяло щелкнул пальцами, и хозяин лично, притащил новую порцию спиртяги. Тот выпил. Как воду. Даже не крякнул, не сморщился. Какой-то неправильный эльф. От пятнадцати литров технаря даже тролля бы развезло. Да, что развезло, он с десяти литров под столом бы уже хрюкал. Орк заснул бы на четвертом-пятом стакане. А эльф… Ну, начнем с того, что эльфы такое вообще не пьют. А если и проглотит кто, случайно, все… Выноси готовенького. Хотя не заходят сюда эльфы никогда, лет десять назад, один только забрел по ошибке.

И куда в него столько лезет? Вон, одиннадцатый стакан требует. Эльф вообще интееееересный. Вот, обычный эльф достоин лишь презрения и брезгливости. Все эти ушастые, что белые, что черные, одинаковые хлюпики и нюни. А этот, как только зашел… Ну, сразу стало ясно, свой парень. С таким хоть в огонь, хоть в кабак, хоть в разведку. Может и выглядит, как худосочный ушастик, но внутри — свирепый орк, сто процентов. А сейчас, так и вообще уважение посудомойщика к эльфу, взлетело куда-то под облака, и оттуда взирало на недостижимый и непонятный талант.

Двенадцатый стакан. Дюжина.

Все, посудомойщик больше терпеть не мог.

— Господин… Господин, позвольте обратиться?

— Иди к черту.

Надо же, голос совсем трезвый. Будто только зашел.

— Господин, у меня есть для вас подарок…