Несколько минут нам не до чего, оба жуём.
— Так что же получается, я — это ты, и наоборот, но не совсем?
— Угу, — кивает Юрка с набитым ртом.
Да, ёшкин кот, расскажи кому — не поверят. Ага, а остальному — поверят, значит? Всё, на сегодня хватит, надо домой, в себя прийти, подумать — что-то меня в его рассказе цепляет, какая-то деталь… не могу понять, что.
— Давай по домам, Юр. Завтра сюда приходи, часиков в 12, выспимся, будем решать, что дальше делать. Заодно и дорасскажешь.
— Ладно, давай.
До города мне идти минут двадцать, прихожу домой, ещё светло — десяти нет. И по дороге всё пытаюсь понять, ну что же не так? Что мне не нравится в Юркином рассказе? Или это просто я ещё не всё знаю, ведь как он прожил этот год, так толком, в подробностях, и не известно. Или это моя любимая паранойя разыгралась. На фоне таких-то потрясений…
И уже засыпая, я вдруг уловил наконец упорно ускользавшую от меня весь день мысль. Меня аж потом прошибло.
13. Паника
Сейчас июль 1969. Юрка сказал, что смотрел первую серию "Фантомаса" в прошлом году. По всей стране фильмы выходят на экраны одновременно, значит, и у меня в деревне его должны были показывать тогда же.
ТАК ПОЧЕМУ ЖЕ Я ЭТОГО НЕ ПОМНЮ!?
Пропустить никак не мог, это исключается. Да даже если бы каким-то чудесным образом и пропустил, всё равно, разговоров среди пацанов было бы!
И ведь были они, разговоры-то. В нулевом варианте, первоначальном то есть. Откуда я сюда попал.
И что получается?
Либо он врёт, либо у меня провалы в памяти.
На память вроде бы жаловаться не приходится, помню каждый день из проведённых здесь, со всеми подробностями и деталями, даже самыми малозначительными. Значит, врёт Юрка…
Зачем? Вернее, почему?
И самое главное — чем это мне грозит?
Чёрт, как же снова всё запуталось.
Значит, придётся выяснять.