— Привет! — из подъехавшей машины высунулся Гриша Коноплев. — Садись, что ли.

Что ли! Семен, буркнув приветствие, сел рядом и закурил.

— Быстро доедем?

— Если не застрянем, то минут через сорок, — ответил Гриша со знанием дела.

— Тогда я подремлю.

Семен затушил сигарету, прицелился и попал окурком в урну. Гриша хмыкнул и, разворачивая машину, доложил:

— Опергруппа на месте. Там уже как в муравейнике.

— Из прокуратуры приехали?

— А как же! Давно. Они все уже облазили. Дело-то дрянь.

Сон как корова языком слизала. Семен выпрямился, повернулся к Грише.

— Женщина? Светловолосая, молодая, красивая, горло перерезано, следов нет…

Он перечислял, а Коноплев кивал.

— Черт! — выругался Семен.

— Ага. Эксперт сказал то же самое.

Прощайте мечты о выходном дне! Семен откинулся в кресле.

А ведь он ждал чего-то подобного, хотя и боялся признаться в этом. Мысли нехорошие в голове бродили. Предчувствие сработало. Как по поговорке: Бог троицу любит. Третья жертва… Серия. Как не хотелось верить в это!

Гриша старался объехать пробки, но все-таки застряли, простояли с полчаса и подкатили к месту происшествия, когда судмедэксперт собрался уезжать. Семен сразу заметил его щуплую фигуру.

— Сергеич! — они пожали руки. — Что там?

— Пока все предварительно, — предупредил тот. — Женщина, лет под сорок или чуть за — сразу не скажешь, сейчас все молодятся. Волосы светлые, как и у прежних жертв. Часть волос срезана. Документов нет. Одета в легкое платье. Вещей нет. Горло перерезано острым орудием. Скорее всего медицинским инструментом — линия ровная. Что еще? Ну следов много: подвал, рабочие ходят проверять домовые счетчики. Вот и на этот раз полезли… А там — она. Этот гад не выключил свет: хотел, чтобы ее увидели сразу. Красивая была…

Петр Сергеевич — Сергеич, как привыкли называть его оперативники, — каждый раз пытался показать, что ему нет дела до погибших, до чужой боли. Но все знали, что это не так и несколько дней он будет ходить хмурый, выкурит вагон сигарет и возьмет пару выходных.