— У нас всё хорошо, мы едем.
Аня смотрит мне в глаза, я не могу отвести свои от неё. Во всём мире вдруг становится очень тихо — слышно только наше дыхание.
— В том-то и дело, что вы стоите на месте, — лезет не в своё дело этот долбаный Шевцов. Уволю на хрен!
— Ой, да заткнись ты! — Жму всё подряд, чтобы только не слышать голос чужого человека.
Мне нужна моя Аня. Только она имеет значение.
— Скажи, что мне сделать? Как мне вернуть тебя? Помоги мне. — Ставлю руку над её головой. — Я куплю тебе что угодно, отвезу, куда захочешь.
Любуюсь. Красивее просто не видел. И большей боли не испытывал. Безысходность, что может быть ужаснее?
В этот момент со звяканьем открываются двери.
— Ничего не надо делать. Наш этаж. Вернёмся в кабинет. Это скоро пройдёт, Герман Игоревич. У меня же прошло.
И уходит.
А я задыхаюсь. И со злости бью кулаком по панели. Прошло у неё... Что у неё прошло?! Разве так бывает, что чувства как рукой сняло? Значит, ничего у неё ко мне и не было. Это только казалось!
Я мучаюсь, психую, я изнываю изнутри. Но совершенно ничего не могу с ней поделать. Может ли человек заставить кого-то любить себя? Нет.
Дверцы снова звякают, то открываясь, то закрываясь. Долбаный лифт. Ненавижу его.
Глава 66 Аня
Три недели спустя.
Сижу в коридоре женской консультации. Снова звонит телефон. Герман. Сбрасываю. Сейчас обеденное время, и если это по работе, то я отвечу после двух часов, а личных дел у меня с ним нет. Набрав в грудь воздуха, чувствую, как щемит сердце. С каждым разом отталкивать его всё труднее. Он не даёт мне прохода. Очень тяжело отстраняться от человека, который тебе не безразличен. И прёт напролом. Если так пойдёт дальше, то я начну лазить в приемную через окно.
Я влюблена в него, но уверена: его душит жаба по той простой причине, что я ему отказываю. Тритон такой. Он не может спокойно реагировать, когда победа ускользает из рук. Помню, однажды у нас была угроза проиграть очень выгодный тендер, так Белозерский ночевал в кабинете, разрабатывая схему. Он рвач. Целеустремлённый и пробивной. А ещё обидел меня. Не могу его простить.
Подходит моя очередь. Захожу внутрь кабинета, начинаю раздеваться.
— Жалобы? — интересуется доктор.
А я, забравшись на кресло, думаю не о том, что, возможно, у меня что-то не так по-женски, а о своём начальнике, который вчера завалил наш этаж в подъезде цветами.