Мирослава

На третий день я уже начала сходить с ума от скуки. Поэтому активно начала убираться в библиотеке. Убрала все полки, вытерла пыль. Помыла полы и окна. Сняла занавески и отдала Розетте, чтобы постирала. А женщина тем временем дала меня другие, чистые. Вещала я с трудом, но в целом справилась и осталась довольна.

Так же решила расставить книги по порядку. Даже сделала своеобразные таблички, чтобы оповестить где что. Романы отдельно, фантастику отдельно, научную литературу в самый дальний угол. Потом нашла ещё и психологию. Всё убрала, да только когда складывала ту самую научную литературу, случайно сломала полку. Не сильно, можно починить. Найти инструменты не составило труда, а вот подобраться к полке было сложнее. Самая верхняя, блин. С моим ростом не дотянуться нормально, а на стуле неудобно. Руки затекают. Поэтому беру ещё два стула, ставлю рядышком и на них третий. Проверила устойчивость и откинув страх, залезла.

Всё было уже почти готово, когда отвертку крутанула слишком резко. Болтик вылетел, а сама я потеряла равновесие. Уже думала переломаю себе все кости, когда полетела прямиком вниз по своей конструкции.

— Мирослава! — раздался голос Смита и через секунду я оказалась в его руках.

Сердце пропускает удар. Второй.

Мирослава.

Полным именем меня называл только папа. Мать можно сказать с рождения сокращает моё имя. Но не папа. Он выбрал это имя. И каждый раз вкладывал столько любви и нежности, когда звал меня.

Мирослава Добровольская. Так моё имя звучит на русском. Но здесь, в Америке — я Мира Джонсон. За что большое спасибо матери. Я не хотела носить эту фамилию. Имя отчима было мне противно. Но меня и спрашивать никто не стал.

Никто не знает моего полного имени! Только сейчас дошло до меня. Для местных сложно выговаривать моё полное имя, да и по документам я везде просто "Мира". Мать после смерти отца постаралась смести все следы. Поменяла документы и переехала в другой город.

Со дня смерти моего отца прошло почти шесть лет. Мои старые документы уничтожены и никто не может знать моё имя! Откуда Джеймс узнал?

Все происходит быстрее, чем я понимаю. Внутри все горит адским огнём, выжигая все. А перед глазами стоит образ отца, что своим бархатным басом снова и снова зовёт меня по имени.

Мирослава.

— Как ты меня назвал? — прошептала я, привлекая к себе внимание. До этого мужчина хмуро рассматривал место преступления, не обращая внимание на меня. А сейчас его взгляд зелёных глаз смотрел только на меня.

Это не может быть правдой. Мне показалось. Джеймс никак не может знать моего полного имени. Нигде не указано, ещё и русское! Это невозможно.

Но легче мне не становится. Мне больно. Очень сильно. Маленькая девочка Мирослава умерла вместе со своим папой. Часть её души ушла с ним в могилу, а сердце с болью вспоминает его нежный любящий взгляд. А у прежней Миры есть только тёплые воспоминания. Отрывки прекрасного детства, что помогают идти дальше. Дают силы подняться после очередного удара.

Если он узнал моё имя, значит где-то все же есть доказательства о Мирославе. И я хочу получить их. Вернуть имя, что дал мне отец. Не хочу быть просто Мирой. Моё имя Мирослава! И сейчас я ещё более остро хочу вернуть его себе. После всего, что сделала мать — это единственное, что можно вернуть.

— Откуда ты знаешь моё полное имя? — настаиваю я, с дрожью ожидая ответ на свой вопрос. Мне важно его знать.

— Сейчас не это важно. Что ты делала? — Смит снова нахмурился, разглядывая мою постройку из стульев и бедную полку. А я захлопала глазами, не узнавая сейчас этого мужчину. Будто в нём что-то изменилось.

Я больше не чувствую импульсы его гнева, даже когда он смотрит мне в глаза. Голос стал более спокойным, да даже прикасается не так яро! Это точно Джеймс Смит?