— Бедному родственнику, значит, — угрожающе произносит он, будто бы себе под нос. — Ничего не обещал, значит…
Вскидывает голову, ненавидяще глядя на бывшего господина, и тут же взрывается криком:
— Вот как ты заговорил! Повесить всё на меня хочешь⁈ Не выйдет!
Прямо с места Эма взвивается в воздух — благо тут потолки высокие. По всему его телу змеятся молнии. Уверен, что если б не дым, все бы почувствовали запах озона.
Искрящийся кулак проносится в считанных сантиметрах от бородатой физиономии Ангвара. В ответ сын бывшего Иерарха просто толкает Эму раскрытыми ладонями в грудь. Нет! Не «просто» и не толкает вовсе! Его руки не долетают до тела соперника буквально пару сантиметров. Но Эму отбрасывает назад, прямо на тлеющие остатки штор.
Получается, Ангвар — мастер бесконтактного боя?
Как бы то ни было, близко к себе его лучше не подпускать.
Вид побоища двух бывших подельников, конечно, греет душу. Но со всей этой катавасией пора заканчивать. А то ещё поубивают друг друга ненароком, и мне ничего не достанется.
— Я только одного не могу понять, Ангвар, — перетягиваю внимание враждебного родственника на себя. — Зачем понадобилось её убивать? Хотел меня зацепить? Ну, зацепил, радуйся. Только как бы тебе от этого хуже не стало.
Ангвар дышит тяжко, от его прежнего благодушного вида не осталось и следа. Борода всклокочена, прежде роскошный банный халат изгваздан сажей и похож на грязную тряпку. Поэтому, видно, он решает, что пора завязывать строить из себя благородного.
— Эта дрянь посмела меня предать, — желчно гавкает он. — Сбежала, не выполнив приказа. Никто не смеет так поступать с Ангваром Воскресенским!
— Слышь, Эма, — зло ухмыляюсь я. — Ты следующий. Зря ты его высочеству пытался по морде вдарить, раз не умеешь. Смотри, как надо.
Не знаю, слышит ли меня рыжий, но Ангвар готов к атаке. Бросаюсь к нему поближе, чтобы прижечь покрепче. Нельзя ведь заставлять стариканов ждать!
И тут прямо перед моим носом об пол грохает длинная корявая ветка, а со стороны Эмы слышится тихий рык.
Да что опять не так с этим идиотом⁈
Глава 27
Что посеешь
Эма выглядит плохо — краше в гроб кладут. Примерно так можно представить себе оголодавшего упыря, внезапно восставшего от тысячелетнего забвения. Его бледное лицо изборождено чёрными отметинами, а в горящих яростью глазах нет ни единого проблеска мысли.
Вокруг него вздымаются те самые чёрные корявые ветки, которые нас атаковали. Причём кажется, что растут они прямо из заметно покрупневшего тела рыжего.