Телефон звонит снова. Он разрывает зрительный контакт, и я могу вздохнуть.

— Алла, — раздраженно бросает он в трубку.

Этого хватает, чтобы сбросить с себя наваждение и включить обратно инстинкт самосохранения.

Не знаю почему, но я уверена, что мне стоит его опасаться.

Очень быстро и по возможности бесшумно начинаю пятиться к подсобке. Он слишком увлекся разговором. Не замечает меня. Отлично. Есть шанс.

Залетаю в подсобку, бросаюсь к шкафчику, подхватываю сумку. Выскальзываю за дверь.

— Марина, ты куда? — кричит мне вслед администратор.

— Мне надо срочно уйти. Митя… — на ходу, через плечо отвечаю я.

Сердце сжимается. Митя — универсальная отговорка. Но я никогда этим не злоупотребляю. Только когда действительно с ним что-то случается. Но сегодня не тот случай.

В ответ тишина.

Скрываюсь за углом и срываюсь на бег. Легкие горят огнем. Чем дальше я от него, тем могу трезвее мыслить. Постоянно оглядываюсь, боясь увидеть погоню.

— Осторожно, кисуля, — не уследив за дорогой, на полном ходу влетаю в чье-то крепкое вонючее тело. Тошнотворная смесь алкоголя и немытого тела ударяет в нос. Цепкие пальцы сжимают мои плечи.

— Простите, — шепчу в ответ. Поднимаю глаза и вздрагиваю.

— Мариночка? — голос становится мерзким, скрипучим. По рябому лицу расползается сальная улыбочка.

Господи, что за день такой?

— А мы с пацанами думаем, куда ты пропала со своим обрубком? — он резко смеется своей шутке. — Хоть в ментовку подавай.

Андрей — наш бывший сосед и собутыльник отчима. Частый гость в нашей старой хрущевке. Каждый раз от его плотоядного взгляда хотелось бежать под душ и тереть себя мочалкой.

Не трогал он меня только потому, что отчим сам имел на меня виды.

Я думала, что эта часть прошлого забыта навсегда.

От нахлынувших воспоминаний передергивает.