Шесть фотографий. Я в детском саду. Я в короне на своем первом конкурсе, волосы завиты в локоны. Я, я, я, я. На каждой фотографии мое лицо перечеркнуто красным фломастером, который так сильно вдавливали в фотобумагу, что краска стерлась, и на месте моего лица остались лишь обтрепанные кресты. Среди фотографий – листок, на котором заглавными буквами, вырезанными из газет, написано:
ТЕБЯ ВООБЩЕ НЕТ.
Я неподвижно смотрю на них – странно, что в комнате вдруг стало так тихо. Странно, что я не кричу, – хотя так не должно быть! В мире вдруг воцарилась гробовая тишина. Черт, сам мир вдруг превратился в могилу. Ни звука. Ни цвета. Ни света. Все стало серым. Даже эти красные кресты посерели. Серая комната постепенно погружается во тьму. Туманную, кромешную тьму, которая обволакивает меня, затягивая все глубже, глубже, глубже…
Ники!
Ники!
Я вдруг чувствую жжение на щеке.
– Ники!
– Дэмиен… – это мой голос, но он безумно далеко. Я поднимаю руку и дотрагиваюсь до щеки.
– Прости, – говорит он голосом, полным беспокойства. – Ты была в обмороке.
– Э… что? – Я сажусь, голова идет кругом, и тут я понимаю, что каким-то образом очутилась на диване. Смотрю на Дэмиена. – В обмороке?
Со мной уже много лет этого не случалось – с тех пор, как однажды в колледже меня случайно заперли в кладовке. Я всегда боялась темных замкнутых пространств и тогда упала в обморок. Но я никогда не проваливалась в небытие так, как сейчас.
Эти фотографии. Мои фотографии. По телу пробегает дрожь. Кто бы это ни сделал – это кто-то, кого я знаю. Это не просто грязные сообщения. Он явно за мной следит. И если меня уже сейчас нет, то что же будет дальше?
Я делаю глубокий вдох и стараюсь унять бешено колотящееся сердце. Сажусь прямо, вытягиваю руки. Юбка слегка приподнята, и я стискиваю свои голые коленки, впиваясь изо всех сил ногтями. Пусть хотя бы боль поможет мне выкарабкаться из этого тумана!
Я глубоко дышу.
– Моя мать, – говорю я. – Кто бы ни стоял за этим, фотографии дала им моя мать.
Дэмиен мягко берет одну мою руку и крепко ее сжимает. Я ослабляю вторую, испытывая чувство вины.
– Твоя мать? – переспрашивает он, обнимая меня. – О чем это ты?
Я передаю ему рассказ Джеми.
– Уже хорошо, – говорит наконец Дэмиен, на некоторое время выпуская меня из объятий, чтобы написать сообщение. – Вот это уже неопровержимый факт, – добавляет он, поскольку вид у меня, наверное, совершенно озадаченный. – Я сейчас попрошу Райана поговорить с твоей матерью. Думаю, у него это получится лучше, чем у меня.
Я киваю, затем, изогнув шею, смотрю на стол.