— Сконцентрируйся, тебе нужно захотеть, чтобы мой пистолет не смог выстрелить! Кстати, какой расход?

— Расход чего?

— Топлива, блин! — Белый нахмурился, а пацан, наблюдающий за моей «тренировкой», противно захихикал.

— Я понял, очки Баста, да? — тут же исправился я, осознав свой прокол. — Так, пишет двадцать очков разовое применение. А всего у меня тридцать пять!

Обратил внимание, что Знахарь после моих слов задумался.

— Не густо, но это поправимо, — скривился бродяга. — Давай, делай, как я сказал. Ты должен пожелать, чтобы мой пистолет не смог в тебя выстрелить!

Я попытался все сделать, как он сказал, но ни хрена не получилось. Как эта способность должна сработать?

— Ну?

— Никак!

Белый перезарядил ствол, вскинул руку и снова взял меня на прицел.

— Завалить тебя, урода, а? — вдруг заорал он и шагнул навстречу.

Сначала я невольно улыбнулся — слишком уж реалистично Белый начал отыгрывать вероятного противника.

Я попытался снова и опять ничего не вышло.

А Белый, не отрывая от меня глаз, медленно двигался ко мне. Его лицо перекосило от злости и напряжения. Ствол «Макарова» вильнул вниз.

Выстрел!

У меня под ногами вздыбилась земля. От неожиданности я даже отшатнулся.

— Эй, полегче! — такого я не ожидал.

Выстрел!

Снова вздыбилась, но уже под самой подошвой, я даже ощутил толчок в месте попадания. Полетели клочья земли.

— Да ты че творишь? — заорал я, отпрыгивая назад. — Сдурел?