Выходя из туалета, он услышал из полуоткрытой двери в другом конце коридора хорошо знакомый звук. Он заглянул в комнату. На краешке кровати сидел подросток и подбирал аккорды на электрогитаре. На полу перед ним стоял небольшой усилитель.

— Разучиваешь? — спросил Викен.

Парень не подал виду, что стоявший в дверях человек застал его врасплох. Он едва заметно кивнул и продолжал бренчать.

— Ты в группе играешь?

Еще кивок. У парня были черные волосы до плеч, на вид крашеные, и колечко в брови.

— А какую музыку вы играете? — не унимался инспектор.

Парнишка покосился на него, и в его взгляде промелькнула издевка.

— Рок, блюз, металл — всякое.

— Я тоже играю на гитаре, — признался полицейский.

— Да ну?

Парень не проявил к его признанию слишком большого интереса.

— Тебя как зовут?

— Том.

— Можно, попробую твою гитару?

Том поколебался было, но потом встал. Он был долговязым, ростом с Викена, и худощавым; поперек лба тянулась полоска прыщиков. Сняв с себя ремень, он протянул гитару инспектору. Гибсон Лес Пол. У самого Викена такой дорогой гитары не было никогда. Он с благоговением прошелся пальцами по струнам. Настроены они были прекрасно.

— Это тебе отец подарил?

— На день рождения, — подтвердил парень. — Отец ее в Англии купил.

Викен взял несколько аккордов, послушал, как они звучат; даже и со слабым усилителем ощущалось, как затягивает игра на этой красавице-гитаре.

— Вот бы мне такую! — вздохнул он и выдал несколько риффов. — А это слышал?

И снова заиграл. На лице Тома по-прежнему ничего не отразилось.