В помещении торговца на первый взгляд был относительный порядок — всю мебель заменили и расставили на законные места, мусор неаккуратно, но все же смели, а покалеченную решетку даже каким-то чудом выгнули. Вот только при ближайшем рассмотрении было заметно, что большинство штукатурки и осколков замели под стол, кое-что запихнули в несколько металлических шкафчиков, да так, что те с трудом закрывались. Гарь, что осталась от взрыва была мастерски замаскирована — стены были наполовину обклеены старыми газетами, пол в определенных местах залит краской, вот только, судя по всему, ее с необдуманной щедростью просто выплеснули из банки, да еще и пытались размазать руками.

— Что за… Где эти дебилы?! — не прекращал бесноваться Сидорович.

— Начальника! — послышалось из-за шкафа. В следующую секунду два улыбающихся мужчины, одетые в красные комбинезоны, вышли из своего ненадежного укрытия. — Пиривэт, насяльника!

— Они еще и нерусские? — Барыга кинул испепеляющий взгляд на Волка.

— Русский, — отозвался один горе-маляр.

— Ты русский? А я тогда Пенелопа Андерсон. Да?

— Да. Антилопа…

— Я тебе сейчас дам! — Торговец было замахнулся, но Волк перехватил его руку. — Пусти, сам знаю, что бить идиотов, только усугублять их положение. Ну, и как вас зовут?

— Я Равшан. Он Джамшут.

— А он че, немой?

— А?

— Немой говорю?!

— Мой.

— Пипец, да вы еще и голубые! — Сидорович всплеснул руками. — Ну, и что вы тут натворили?

— Что?

— Это я вас спрашиваю, что?!

— Да.

— Зачем краску разлили и лапами своими в ней ковырялись? Нафига мне эта Аллея Звезд?!

— Фигу…на…

— Я тебе сейчас дам фигу! Так дам, что у тебя… Зачем газетами стены обклеили?!