– Переодевайся, быстро.
Не вижу причин сейчас не слушаться вооруженных людей и поднимаю одежду. Чувствую себя на ногах уже намного уверенней, но виду не подаю. Шатаюсь, как пьяный и держусь рукой за ножку стола. Лишь бы не переиграть. Случайно хватаюсь за полку и она вылетает на пол, оттуда скрепки сыпятся и какие-то документы, линейки, штемпеля и прочая бюрократическая муть.
– Ебанашка, – нежно говорит Хан и я получаю подзатыльника. Скидываю штаны и дрожа от холода натягиваю спортивки. Потом кофту и застегиваю замок. Теплая – турецкая. Хорошо.
– Погнали, – командует здоровяк и опять хватает за плечо. Дырки, блин, пробьет.
Дверь внезапно открывается и все замирают. Я в полусогнутой позе, здоровяк, отпустивший плечо и второй боец с рюкзаком в руках. Мои, похожие на больничные, штаны одиноко лежат у ног. Патлатый паренек с папками в руках ошеломленно смотрит на нас. Черненький, на плече сумка. Вдруг в сумке появляется рваная дыра, потом еще одна и несколько в кофте. После дыры в горле он молча падает в коридор спиной вперед.
Все в полной тишине. Или может я оглох из-за выстрелов над ухом. Оборачиваюсь и вижу ствол у Хана. Он смотрит на меня и прикладывает палец к губам, типа "не шуми". Я ожидаю, что ствол будет дымиться как в мультиках – но нифига. Без шума и без пыли.
– Зачем? – понижает голос молодой.
– Были другие варианты? – Хан прячет ствол за спину, – Тело спрячь. А ты стой и не дергайся.
Я стою и не дергаюсь. На ногах уже держусь крепко, но показывать это не стоит. Бежать сейчас не стоит, очень неадекватным выглядит военный, убивающий невиновных. Опираюсь о компьютерное кресло рукой и думаю, как все-таки в виртуальной жизни было прикольно. Есть люди – а есть нежить. Эти хорошие – те плохие. Черное и белое. Всё! Хотя там тоже хватало серых оттенков в виде татей.
Молодой кряхтя оттаскивает тело в глубь помещения и прячет его в углу, за крайним столиком.
– Хотя бы со входа не видать, – говорит Хан и толкает меня рукой в спину, – Иди.
Я чуть не кувыркаюсь, но удерживаюсь на ногах.
Молодой первый выходит в коридор, оглядывается и машет рукой, типа "идем". Ну мы и идем.
Коридор вспоминаю, но с трудом. Там ванная с туалетом, я, кажется, бежать пытался оттуда. А вон там моя комната. Там выход к лифтам. Вон труп охранника в луже крови. Того самого. Лысого, что сигареты мне давал.
Я складываюсь пополам, неосознанно вырываюсь из рук Хана (да пошел он) и разряжаюсь на пол, между своих же ног. Только теперь замечаю, что босый.
– Ты чего? – удивляется Хан, – а, понятно. Бывает. Черт, а он ведь с голыми ногами и без шапки.
Вместо переваренной еды (сарделек, яичницы и пива, как обычно) из меня течет зеленая гадость. Больше похоже на соскребыши со стенок желудка.
– Сними буты с гарда, пусть этот натянет. А без шапки обойдется, все равно в машину.
Пока я заканчиваю свои дела молодой боец подходит к трупы и снимает с него высокие кожаные буты на шнуровках. Сейчас такие модные. Ну или были модные, когда я еще в реале жил.
Вытираю рот рукой и остатки слюны на пол, руку вытираю о первую попавшуюся салфетку. Молодой приносит буты и кидает под ноги.