— Бывай, Владимирович, приеду, ждите…
«Урал», купленный когда-то покойным отцом за солидную сумму в полторы тысячи «увесистых» советских рублей, уверенно рычал мотором — движок он сразу перебрал по прибытию в отпуск. За мотоциклом тянулся пыльный шлейф — стояла теплая, почти жаркаяпогода, словно наступили летние дни. Это хорошо — нет ничего мерзостней, чем дождь во время уборки картофеля, ковыряться лопатой. Надо ждать пока землица подсохнет.
— Бл… Что за хрень!
Иван успел удивиться и выругаться — на проселке внезапно появился огромный клубок то ли дыма, или тумана, непонятный. Страшный по себе, несущий нешуточную угрозу — интуиция буквально взвыла, ощутив смертельную опасность. Отвернуть Князев просто не успел, с хода влетев в «туман» — лицо липкой паутиной опутало, сырой, неприятной. И страшный удар, от которого потерял сознание…
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
«БЫЛА ТА СМУТНАЯ ПОРА»
Глава 1
— Твою мать… Гребаный туман!
В нескольких словах Иван выразил свое отношение к произошедшей аварии. Он ощутил себя лежащим на чем-то твердом. Но не на камнях, а каких-то шариках, с подложенными колючими ветками шиповника или акации. В «отключке» был несколько секунд, вряд ли больше, и то не полностью, зацепившись краем разума за происходящее. Такое бывает зачастую при контузии, когда летишь от разрыва, и понимаешь, что произошло. Хотя при этом ничего не слышишь и почти не видишь — но чувство полета ни с чем не спутаешь, как и приземления — словно тебя как мешок с песком бросают…
— Твою мать! Гребаный туман…
Теперь та же ругань прозвучала совсем с другой интонацией — наступило полное непонимание, близкое к охренению, стоило ему посмотреть вокруг. И есть отчего впасть в столбняк, замотать головой, как делают уставшие, вернее загнанные лошади.
Князев прекрасно помнил, что ехал по проселку, что шел посередине большого луга, растянувшегося вдоль речки Чернухи — плевком можно на ее другой берег дотянутся. А теперь его окружали со всех сторон кусты, но это полбеды — вокруг стоял лес, причем густой, и его мотоцикл был зажат между двумя березками с кудрявыми свернутыми листочками на ветках.
— Гребаный туман?! Твою мать… и еще раз…
Словно «заезженная» проигрывателем пластинка Князев повторял одни и те же слова, но в совершенно разной интерпретации, экспрессивно выражая свое отношение, как к случившемуся, так и к происходящему. Он не верил собственным глазам, да и как им доверять, если окружавшая его обстановка не соответствовала случившемуся.
— Откуда лес?! Где дорога, твою мать!
Вопросы были уместные, вот только ответа на них не имелось. Можно было подумать, что некие шутники, пользуясь тем, что он лежал без сознания, отволокли его мотоцикл в чащобу, потом перенесли его бренную тушку и положили рядом. Нет, дебилов хватает, их пруд-пруди, если присмотреться, но нужно быть законченным идиотом, чтобы такие розыгрыши над другими устраивать, воспользовавшись первым удобным случаем.
— Может быть, это только сон?! Я сплю, а эта вся хрень только мираж, бред воспаленного сознания, не больше…
Мысль показалась ему здравой, но коснувшись пальцами лба, он ощутил припухлость, набухала «шишка» — последствие «стыковки». И сдавил ее, нажав со всей дури. Ощущение то еще — будто кипятком по оголенным нервам плеснули, а боль такая, что писать хочется. И маты полезли из глубины души, выражая ее отношение к совершенной глупости.
— Какой на хрен сон — больно! Сразу бы проснулся!
Поднявшись на ноги, Иван окончательно убедился, что не спит, и все окружающее его есть самая доподлинная реальность, существующая помимо его взбудораженных мыслей. Князев машинально сорвал с ветки березовый листок, еще свернутый, потер пальцами, и тут до него, как говорится, «дошло». Листики на деревьях и кустах сами говорили за себя — сейчас весна, идет вторая половина апреля, сезон сбора березового сока закончился. И трава под ногами проклюнулась недавно, сочная, весенняя.