Стукнувшись о него, я щекой почувствовал что-то твердое. На нем был бронежилет.

Я отступил на шаг, достал пистолет и включил лазерный прицел.

Затем все поплыло, и я упал на колени. В глазах у меня вспыхивали звездочки, и голова отчаянно кружилась, но мой противник, вероятно, пребывал в таком же состоянии. Он в замешательстве посмотрел на меня сверху вниз, все же пытаясь принять решение. Я направил луч ему в лицо и сказал:

— Не делай этого. Пожалей свою жизнь, оно того не стоит. Руки вверх!

Когда он стал медленно поднимать руки, я заметил у него на пальце обручальное кольцо.

— Подумай о своей семье. Не стоит умирать из-за этого. Во-первых, ты ошибаешься, это был не я. Во-вторых, я убью тебя. Руки за голову.

Мозги постепенно прояснялись. И что же мне теперь делать? Их машины скоро подоспеют.

— На колени, — сказал я. — Шлепай направо, за грузовик.

Я поднялся и заковылял вслед за ним. Перед глазами все еще плыла пелена, словно в меня бросили гранату со слезоточивым газом.

Мы остановились между разгрузочной площадкой и грузовиком. Он понимал расклад и, надеюсь, думал о жене и детях. Я переложил пистолет в левую руку, придвинулся к противнику и быстрым движением ткнул пистолетное дуло ему под мышку, вворачивая в пиджак, как отвертку. Я почувствовал, как он напрягся, и услышал приглушенное ворчание.

— Я собираюсь объяснить тебе, как обстоят дела, — сказал я. — Этот пистолет ввинчен в твою одежду. Мой палец на спусковом крючке, и никакие меры безопасности тебе не помогут. Если дернешься — убьешь сам себя. Ясно?

Он не отреагировал.

— Ну, давай, это же просто, — сказал я. — Ясно?

— Да.

— Не двигайся.

Правой рукой я вытащил его пистолет. В моем была только одна обойма. У него был «ЗИГ» сорок пятого калибра в плоской кобуре над правой почкой и три обоймы на ремне. «ЗИГ» — оружие агентов ФБР.

Ему было лет тридцать пять, и выглядел он точь-в-точь как персонаж из сериала «Спасатели Малибу»: загорелый блондин, накачанный, симпатичный, с квадратным подбородком. Я почувствовал запах детского крема. Этот парень хотел, чтобы у него была мягкая кожа. Или у него ребенок? Какая разница? Стоит ему шевельнуться — и он покойник.

За ухом у него шел белый провод, подсоединенный к наушнику.

— Кто ты? — спросил я. Хотя не было особенной разницы, фэбээровец он или полицейский в штатском.

Ответа не последовало.