Налет германских парашютистов на аэродром был просто разрушительным.

Вышка управления горела до сих пор, и рядом с ней горели грузовые машины, обер-лейтенант видел это, потому что сидел на аппарели «Юнкерса». Ударная группа парашютистов германских ВВС заканчивала зачистку объекта.

Обер-лейтенант знал, подсознательно чувствовал, что его людей уже нет в живых, но боялся поверить в это, в то, что он из-за глупости, из-за глупого желания освободить белых заложников угробил всю свою группу. Ненависть не давала ему свалиться без сознания от ранений на этом проклятом африканском солнце.

Облепив скоростные машины со всех сторон, к самолету подъехали десантники. С собой у них было два мешка. Обер-лейтенант сумел подняться с трапа, на котором сидел, чтобы взглянуть на мешки. В одном было тело дьякона Макумбы, в другом – этого священника.

– Где мои люди? – спросил обер-лейтенант у одного из десантников. – Здесь должны быть белые, мои люди. Военные моряки.

– Понятия не имею, папаша… – ответил молодой парашютист, – никаких белых, кроме тебя и этого ханурика, мы не видели…

– Еще и нас спрашивает, где его группа, козел земноводный… – довольно громко сказали за спиной.

Обер-лейтенант повернулся, чтобы врезать как следует нахалу, – но его руку без труда перехватили.

– Э, э! Прекратить!

Командовавший парашютистами (явно элитный взвод, отряд внедрения) офицер посмотрел на тела в мешках, удовлетворенно кивнул.

– Дело сделано. Уходим.

– У меня тут могут быть мои люди, – сказал обер-лейтенант, – пленные.

– Пленные? – переспросил парашютист, что было форменным издевательством и насмешкой. – Если бы они тут были, мои люди нашли бы их. Скорее всего, они остались в помеченном лагере. Забудьте, утром на лагерь сбросили вакуумную бомбу. Не самый худший погребальный костер, сударь…

Парашютист раздраженно махнул рукой: