— Как знаешь.
Бой был зрелищный, но ужасно скучный, потому что это была игра в одни ворота.
Орки просто не могли предусмотреть в своих планах присутствие Соломона с несвойственным для этой местности уровнем и оснащением, и у них просто не оказалось оружия, способного повредить броню его танка. Так что Соломон просто катался по степи и расстреливал их, как в тире, даже не уворачиваясь от ответного огня.
По незримой броне скрежетали пули, периодически нас забрасывало комьями земли от близких взрывов. Однажды в нас даже попали гранатой, корпус слегка тряхнуло, а интеллектуальное управление танка на несколько мгновений слегка затемнило обзор.
Поначалу я наблюдал за боем, внутренне вздрагивая от каждого близкого попадания, а потом мне это наскучило, и я стал думать о другом.
Например, о Питере и о том, с какого перепуга он решил пощекотать мою почку своим ножичком. Неужели просто потому, что я тогда самогона с ним выпить отказался?
Интересная, конечно, теория, но вряд ли все было так просто. Хотя… Кто его знает, что у этих алкоголиков в головах творится.
Потом, пока Соломон догонял и крушил пытавшихся скрыться в степи остатки моторизованных орков, мысли мои пошли в другом направлении и стали более мрачными.
Первая радость от воссоединения со старым приятелем прошла, и я задался вопросом, а как это воссоединение вообще произошло.
Тут был еще один неприятный нюанс.
Когда Система пришла к нам и на Землю обрушился зомбиапокалипсис, нам всем слегка промыли мозги, удалив ненужную, с точки зрения Вычислителей, часть воспоминаний, и я считал Димона чуть ли не лучшим своим другом.
А потом ко мне вернулась большая часть воспоминаний…
Мы с Димоном на самом деле общались довольно тесно, но нам тогда было лет по пятнадцать, а дальше наши пути — дорожки постепенно разошлись, и последний раз я видел его года за два до зомбиапокалипсиса, и то по поводу ремонта своей «ласточки».
То есть, большими друзьями мы не были. Он был старым знакомым, приятелем из детства, парнем с Земли, и, в принципе, я действительно был бы рад его видеть, если бы наша встреча была случайна.
А так — нет.
Я не верил в случайности, и, что самое печальное, в благие намерения я верил еще меньше.
Хотя бы просто потому что, если вы вдруг совершенно случайно встретите своего старого знакомого во второсортном баре маленького городка, затерянного на просторах заштатной планетки, наверное, вы таки подойдете к его столику, хлопнете с ним пива и будете говорить за жизнь.
А не станете поджидать на улице, в тени от какого-то сарая и с отравленными кинжалами в руках, в надежде, что на него какой-нибудь местный алкоголик нападет.
Это все выглядело подозрительно. Это все выглядело так подозрительно, что я почувствовал дискомфорт от одной только мысли, что Димон со своими кинжалами до сих пор сидит у меня за спиной.
А может быть, всему этому есть простое и логичное объяснение, а я просто параноик и продолжаю себя накручивать. Кто бы не стал параноиком от такой жизни?