— Как это — лаве за русских? — недоуменно спросил Француз.

— Двадцать долларов за информацию о гражданине России, прибывшем в Киев.

— Ого! — впечатлился Моня.

— Что — «ого», — повернулся к нему Седой.

— Да так, — ничего.

— А за двух? — спросил Длинный.

— А за двух — сорок. За трёх — шестьдесят, — доступно объяснила экс-работница посольства.

— А это не понты? — засомневался Француз.

Леся извлекла из сумочки листок бумаги и протянула его Французу. Тот пробежал его глазами.

— Правда, — сказал. И задумался.

— А за граждан Украины ничего не дают? — спросил Седой. — Я бы, вот, Моню сдал.

Выпили ещё. Закурили.

— Американцы включили не ту тему, — рассудил Длинный. — Моя сестра — россиянка.

— Да не только одна твоя сестра, — сказал Седой.

Опять повисла тишина, липкая как жевательная резинка. Француз начал в пролившемся пиве рисовать каракули. К столику подошло несколько человек. Подоляне лениво подняли головы. Перед ними стоял американский патруль — трое негров и мексиканец. За спиной патруля маячил милиционер, отводивший глаза в сторону. Патруль молча смотрел на подолян. Те — на патруль.

— Ну и что? — спокойно спросил Седой. — Как наши бабы?

— Ду ю спик инглиш? — в ответ задал вопрос тощий американец, мексиканского происхождения и с нашивками капрала. Никто не проронил ни слова.

— Документы. Пожальюста, — выговорил тощий.

Документов ни у кого не оказалось.

— Прьошу прьойти сьо мной, — сказал капрал, ухватившись за свою винтовку.