И она сказала. Отрывисто и зло, поведав как она презирает и ненавидит и его, и всех остальных русских, что так обошлись с ее родной Польшей. Что залили кровью восстание и развешивали юных девиц на столбах.

— Была повешена только одна, — возразил Петр, который понял, к какой истории апеллирует его бывшая любовница.

— Но она была такой юной!

— Она пыталась застрелить генерала!

— Она не перед твоим окном раскачивалась на ветру. Я видела все. И как ее схватили после выстрела. И что кричали. И как ее без суда вздернули на столбе. Закрываю глаза и вижу, как она дергается и извивается, задыхаясь. Как она расцарапывает себе горло в кровь, пытаясь освободиться от веревки. Руки-то ей не связали. Ее последнюю судорогу. И струйку мочи, что потекла у нее по ноге на брусчатку… а потом скрип веревки от того, что ее трупик качало легким ветерком… жуткий, выматывавший мне всю душу. Я чуть с ума не сошла! Ненавижу! Твари!

Петр промолчал. Ему нечего было возразить. Для той, совсем юной особы, каковой в год последнего польского восстания была Изабелла, не самое приятное зрелище, мягко говоря.

Застучали в дверь. Петр тяжело вздохнул и пошел открывать.

— Господа, — кивнул он нарисовавшимся за дверью сотрудникам полевой полиции. — Петр Ильич Кузьмин. Обер-мичман.[36] Нахожусь в увольнении. Заподозрил в подруге излишний интерес к службе. Поругались. Попытался уйти. Она напала, — произнес он и кивнул на стрелку, все еще торчащую в двери. — Применил оружие.

— Она жива? — сразу схватив суть, поинтересовался командир отряда.

— Должна. Я ранил ее в руку. Следуйте за мной, — и, после кивка командира полевой полиции, отправился обратно по коридору ведя их к «поверженному противнику».

От двери ее было не видно. Поэтому ни Кузьмин, ни приглашенные им бойцы не могли видеть, как, превозмогая боль, Изабелла встала. Прошла в комнату. И подготовилась их встречать.

— Стоять! — рявкнула она, удерживая левой рукой пистолет Люгера. Причем раненой рукой, висящей плетью, она дрожащими пальцами держала еще один снаряженный магазин. — Руки вверх!

— Не дури! — воскликнул Петр.

— Мне терять нечего! Все равно – или петля, или расстрел. Ну! Руки вверх! Вот. Молодцы мальчики. А теперь медленно проходим в ту комнату. Да-да. Правильно. Руки не опускаем.

Она подошла к дверному проему, ведущему в комнату, куда она их всех загнала. И замешкалась на несколько секунд. Правая рука была ранена и почти не функциональна. Закрыть ею дверь она бы не сумела. А перекладывать пистолет из левой в правую – опасно. Впрочем, задумываться, как оказалось, тоже опасно. Петр, стоящий ближе всего к ней, шагнул и взмахнул рукой, стараясь подбросить ее пистолет вверх. Прогремел выстрел. И пуля ожгла Кузьмину правое плечо. Но было уже поздно, потому что «с левой» он «зарядил» Изабелле прямо в подбородок, роняя на пол…