Рация привычно скрипела, на втором канале велись привычные переговоры, наполовину по регламенту, наполовину неформальные:

— Сменный мастер! Зайди на раздачу!

— Понял!

— Техосмотр, Коля!

— Слушаю!

— Локомотивная бригада пришла на Два Ноля-Семнадцать, нет прожекторных ламп.

— А где я их возьму?

— Ну сними откуда-нибудь! Бригада без них не поедет!

Дошёл до колёсно-моторного цеха. Сегодня им привезли новые колёсные пары. Грузовик встал рядом с корпусом, уже начинали выгрузку. А злополучный тепловоз 1242 уже стоял на выкатке, с него снимали заклинивший тяговый двигатель.

— Что там, Кирюха? — спросил я, входя в цех.

— Да ничего хорошего, Максим Михалыч, — крепкий парень двадцати пяти лет, бригадир колёсно-моторного, спустился ко мне с палубы. — Менять будет. Как и смотрели?

— Так твои смотрели, — с раздражением сказал я. — Сегодня вон один из них получал.

Я вздохнул. Косяк, отразится у них на премиях, что особенно хреново перед Новым годом. Но никуда не деваться, придётся работать.

— Надо сегодня до обеда закончить и выгнать её нахрен отсюда.

— Сделаем, Максим Михалыч, — Кирилл кивнул.

Мы отошли, пропуская погрузчик, который перевозил поддон с закреплённой на нём колёсной парой.

— И ещё, — Кирилл огляделся по сторонам и прошептал: — В воскресенье, чтобы вы, как штык были у меня. Отказы не принимаются.

— Чтобы я, да хоть одну свадьбу пропустил, — я засмеялся и похлопал его по плечу. — Тем более твою.

Хороший парень, а ещё на брата моего похож, да и тёзки с ним. Хотя мой Кирилл до двадцати пяти не дожил, как и до собственной свадьбы. Жаль, но… давно это было.

— Слушай, Кирилл, — сказал я. — Ещё надо перед Новым годом сделать в цехе…