А Костя стоял на остановке и пялился на плакат с предвыборной агитацией, откуда на него смотрели три лица кандидатов в президенты.

Уверенный взгляд действующего президента, его кустистые брови и седые виски были привычными, как вкус борща в любой общепитовской столовой. Нестерович правил страной с самого распада Союза, и уверенно держал бразды правления, указывая республике путь в будущее неясной степени светлости.

Второй кандидат – Алесь Говорун – обозначил свою предвыборную программу предельно ясно – свобода во всех ее проявлениях, от рыночной экономики до нетрадиционной сексуальной ориентации, не говоря уже об ориентации политической. Его холеное лицо с белоснежной улыбкой так и лучилось вселенской любовью и счастьем.

Третий кандидат был темной лошадкой – какой-то отставной офицер, бородатый и суровый, и фамилия у него была соответствующая – Преображенский. Сразу на ум приходили рокот барабанов, развевающиеся знамена и сверкающие на солнце штыки имперских гренадеров.

И тут у Кости в голове сложилось два и два. Все было до ужаса просто. В его родной маленькой сонной Альбе проводились выборы. Всем было ясно, что скорее всего выберут Нестеровича, как уже выбирали три раза подряд. В правительстве сидели люди Нестеровича, в силовых структурах – тоже, в столичной мэрии и во всех трех областных администрациях все было насквозь пропитано духом Нестеровича и везде сидели пиджаки, преданные Нестеровичу.

Но Хомора! Южная соседка уже два года бурлила либерализмами, демократизмами, сепаратизмами и прочими громкими…измами. Оттуда проникал ненавистный седым дядям в пиджаках дух свободы… Развевались над многотысячными демонстрациями флаги, неслись революционные песни – сердца требовали перемен.

И ладно бы только это! Северный сосед – необъятная Урса – расправляла плечи. Лязгая танковыми траками, грохоча двигателями космических ракет, под звуки нового гимна просыпалась от сна длиной в четверть века некогда могучая империя. И это седым пиджачникам было не менее страшно, чем революционный задор молодых хоморцев. Урские идут!

Если говорить о Марыгине – конкретно ему на политику было насрать. Он ненавидел политиков всем своим могучим сердцем атлета и всей силой своего недюжинного интеллекта. Нормальный человек в политики не пойдет, нормальный человек будет реализовывать себя в чем-то. В том, к чему у него лежит душа!

Он будет сочинять музыку, вырезать из дерева, путешествовать, писать книги, рожать детей, пахать землю и ему и в голову не придет с какого-то хрена баллотироваться в президенты, чтобы учить других ковыряться в носу.

Поэтому Костя не на шутку перепугался. Он даже сел на скамейку, чтобы все хорошенько обдумать, и схватил свою голову ладонями, наверное, для того чтобы не потерять ее.

Через несколько недель – выборы в Альбе. Именно к этому сроку неизвестному кому-то нужны координатор, полиграфическая продукция, филеры, агитаторы и статисты! Идиоту ясно – будет буря. Слава Богу, не заказали еще строительный инструмент с дюбелями и прочими метизами… Костю передернуло: здесь, в Альбе – то же что и в Хоморе? Разбитые головы, разбитые семьи, разбитая страна… Мать их! Чтоб они сдохли! Всепожирающая ненависть охватила Марека, и, если бы ему в эту минуту встретился администратор, он бы втоптал его в тротуарную плитку и плюнул бы сверху.

Паскуднее всего парню было осознавать, что он сам непосредственно принимает участие в этом дерьме. И с этим нужно было что-то делать!