— Считай, что ты уже труп.
Я бросил трубку и продолжил работу. Когда занимаешься тем, чем занимаюсь я, тебе постоянно звонят люди, видевшие инопланетян, знающие, кто убил Джона Кеннеди, и прочие шизофреники.
— Это кто был? — спросил Пайк.
— Какой-то парень сообщил, что я труп.
— Дым идет, — сказал Пайк.
Я поднял голову от бумаг:
— Откуда?
— Похоже, из Малибу. Может, из Топанги.
Тут Пайк повернулся к двери, и день, казавшийся таким обычным, пошел наперекосяк.
— Слушай…
Дверь распахнулась, и в офис ворвался коренастый мужчина с короткой стрижкой, в бежевой спортивной куртке. Он сунул мне под нос полицейский жетон — видно, ожидал, что я от страха под стол залезу.
— Добро пожаловать в ад, Коул.
Следом за ним вошла женщина в синем деловом костюме, с сумочкой через плечо. Показала удостоверение детектива.
— Конни Бастилла, полиция Лос-Анджелеса. А это Чарли Кримменс. Это вы Элвис Коул?
Кримменс ткнул свой жетон сначала мне, потом Пайку, но обратился к женщине:
— Коул этот. А этот, видно, Пайк.
Ростом Пайк шесть футов и один дюйм, весит больше двухсот фунтов. Он был в серой футболке без рукавов и темных очках. Он скрестил руки на груди, и красные стрелы, вытатуированные на его бицепсах, набухли.
— Вам назначено? — невозмутимо спросил я.
— Отвечай ей, Коул, — рявкнул Кримменс.
Я профессиональный сыщик. С лицензией от штата Калифорния. Полицейские ко мне в контору не врываются. Я встал и одарил Кримменса профессиональной улыбкой.