— А какую?

— Кровопийца, — в голосе интонаций ноль.

— И что тебе это дает?

— Усиление лозы… дополнительный урон ядом… вампиризм: лоза вытягивает силу противника, восполняет эпену.

— Неплохо, да?

— Не то слово. Это жесть какая-то.

— Люта, надо валить.

— Чего?

— Валить надо.

— Я только что убила того мужика, — отвечает невпопад, ее глаза вдруг распахиваются и обретают глубину, — Это ужасно. Понимаешь? Это очень стремно.

— Конечно понимаю. Нет ничего хуже убийства. Но эту войну они начали. Люта, надо идти.

И Люта встала и пошла, и в ее глазах навсегда поселилась изморозь. Она перестала быть подростком. Взгляд убийцы — взгляд старика, заглянувшего в могилу. Не, я не собираюсь себя винить. Не я ее сделал убийцей, а Гвоздь. Гвоздь и будет отвечать… оправдывай себя, Витя, сколько хочешь. На душе все равно погано…

Мы идем и идем. Все трое погружены в себя, чувство времени и чувство пространства пропали, будто это какая-то защитная реакция сознания. Хочется идти вот так бесконечно, куда глаза глядят. Идти и ни о чем не думать.

— Вик, куда мы идем?

— А? Еп. Задумался, — трясу башкой, отгоняя ватную муть, — Сколько времени?

— Седьмой час.

— А во сколько вам надо быть в патруле?

— К десяти.

— Нормально. Время есть… Мишка, лови извозчика. Теперь твоя очередь становиться кровопийцей.

Доезжаем до района, где живет еще один урод из моего черного списка. Заслужил ли он смерти? Навряд ли. Просто грязная бухая скотина, ляпнувшая то, чего ляпать не следовало. Скорее всего какой-нибудь обычный грузчик, не имеющий к Гвоздю никакого отношения. Но я не стану говорить об этом Мишке. Этот грех я возьму на себя.