Несмотря на всю неожиданность и внешний вид Михаила: бледный, темные круги под глазами, я не чувствую страха. Только радость, трепет внутри. Мне хочется задать ему тысячу вопросов… И в то же время – не спрашивать ни о чем. Просто сидеть в тишине, наслаждаясь его присутствием. И да, я тоже хочу коснуться его. Чтобы убедиться, что это не сон…

Он вдруг садится за стол, обхватывает голову руками. Выглядит таким подавленным, измученным. Прикладываю тыльную сторону ладони к его щеке.

- Ты весь горишь, - произношу дрожащим голосом. – Мне кажется у тебя высокая температура.

- Я просто не спал… сутки… или трое.

- Почему?

- Искал тебя. Боже, Алиса, сколько я тебя искал…

- Прости. Я поищу аспирин. И градусник. Поешь… сделаю бутерброд…

Начинаю суетиться, перед глазами все расплывается, и я понимаю, что от слез.

Когда возвращаюсь на кухню, понимаю, что Миша не притронулся к сделанному мной бутерброду. Он сидит с закрытыми глазами, откинувшись на спинку стула. Словно спит.

Дотрагиваюсь до его плеча, и он вздрагивает. Сильно. Начинает содрогаться.

- Почему ты так дрожишь? Ты меня пугаешь…

Машинально прикладываю ладонь к его лбу, пытаясь остудить его.

- Малышка…

Миша вдруг встает, а потом опускается передо мной на колени, прижимаясь щекой к моему животу.

- Как ты нашел меня? – спрашиваю, пытаясь хоть немного отвлечься.

- Нанял детектива. Вычислил твою подругу. Это заняло много времени… слишком много.

- Прости… Я думала, что так лучше.

- Я заслужил. Все эти мучения заслужил. Напугал тебя…

- Нет! Ты не виноват!

- Только я.