– Похоже, у меня схватки.

– Да ладно? – Чеховской усмехается. – Видел я схватки. Вон Лучик на весь дом визжала…

– Ой! Опять, Ром.

– Не шути так со мной.

– Я не шучу! – повышаю я голос, злясь на его беспечность. – Я рожаю, блин, Чеховской, приди в себя! Или думаешь, это я так развлекаюсь, чтобы новостные сводки эффектнее были?

– В смысле, рожаешь? И что делать?

Нет, я охреневаю от его растерянности! И это он? Роман Чех?

– Как – что? В роддом меня вези, пока я на крыльце школы Романа Романыча не родила!

– Ох, мамочки! – вздыхает подоспевшая мне на подмогу Лучиана. Берет меня под руку и посмеивается, обращаясь к Саше с сынишкой на руках: – Коть, поищи в автоаптечке нашатырь. Деду Роману он сейчас очень понадобится.

– Не понадобится, – фыркает тот, беря меня под другую руку.

– Еще как понадобится, – Лучиана смело ведет меня к машине. – Рожать-то вместе будете.

– Чего?

Мне и больно, и смешно. Я не говорила Чеховскому о партнерских родах, но пусть не надеется, что ему только сладенькое от нашей страсти, а мне все остальное.

– Детка, о чем она?

– Твоя детка сейчас превратится в дракона, если ты не перестанешь тупить, Чеховской! – рычу я, садясь в машину. Хватаю его за галстук, дергаю на себя и строго-настрого велю: – Немедленно бери себя в руки и готовься к родам… папочка…

– Понял, – кивает он, покорно усаживаясь рядом и взволнованно сглатывая. – Фаза, ну какого черта ты возишься? – срывается он на Саше, помогающем Лучиане с малышом сесть. – Сам роды принимать хочешь?

– Не паникуйте, босс. До клиники отсюда рукой подать. Превышу скорость на девятнадцать километров и доставлю вас за… тринадцать минут, – высчитывает он с короткой паузой и подшучивает: – Пристегнитесь. Взлетаем…