Я смотрю теперь только на нее. В этот взгляд я вложил все свои чувства, среди которых сейчас нет места любви. Замечаю, что Ксюша начинает оглядываться по сторонам, нервно поправлять прическу. Наконец, наши глаза встречаются.
Я не готов к этому, но держусь из последних сил, чтобы не убрать глаза первым. Нет. Я должен устоять, доказать самому себе, что меня не трогает этот зеленый омут. И Ксюша первая убирает глаза, а потом, сука, крепче прижимается к своему жениху, как бы демонстрируя мне, кого она выбрала.
Я матерюсь про себя и, с обидой ощущая, что это все вызывает у меня совсем не те чувства, на которые я рассчитывал, выхожу из зала, иду по длинному коридору в поисках какой-нибудь уединенной темной комнаты. Захожу на кухню и прислоняюсь к холодильнику. Его холод мгновенно охлаждает мое разгоряченное тело. Похоже, я не прошел испытание.
Глава 48. Ксюша
Я опять поворачиваюсь в ту сторону, где только что стоял Кирилл. Но его там уже нет. Может, мне показалось? Ведь он не должен быть здесь. Он уехал. Неужели, я брежу?
От мыслей меня отвлекает Анжела. Она подходит к нам с Пашей, мы целуемся и она начинает что-то рассказывать про общих знакомых. Паша уже увлечен беседой с кем-то из гостей, поэтому я немного отстраняюсь от него и полностью переключаюсь на трёп Анжелы.
- Ну, что, суженая? Готовишься? – спрашивает Анжела, пересказав мне последние сплетни.
Я молча киваю.
- Говорят, ты платье уже выбрала? – не отстает Анжела. А мне ну совсем не до платья сейчас. Да, и какая разница, в чем я пойду замуж? Платье выбирала, скорее, даже не я, а организатор свадьбы вместе с консультантом из салона. Меня их выбор вполне устроил. Лишь бы отстали с этими бесконечными примерками и подгонами.
- Покажи! – требует Анжела. – Только пошли от Паши отойдем, а то нельзя ведь жениху платье невесты до свадьбы видеть. Плохая примета.
Да, уже никакая примета не сделает мою жизнь еще печальнее.
Мы отходим от Паши и я открываю фотоальбом в телефоне, начинаю пролистывать фотографии в поисках себя в свадебном платье.
- Сейчас, - говорю я, когда рука Анжелы вырывает у меня телефон.
- А это у тебя откуда? – она тычет мне в лицо ту самую фотографию, которую прислала мне Лариса тогда в ресторане. Ту самую фотографию, на которой она с Кириллом.
Я так ее и не удалила. Нет, я не плакала над ней долгими унылыми вечерами. Просто я совершенно забыла о ней, а чищу телефон от хлама я не часто.
- Ниоткуда, - бурчу я, пытаясь забрать у Анжелы свой телефон. Но она убирает его от меня. Что за игры?
- Где ты взяла эту фотографию? – настойчиво спрашивает у меня Анжела. – Признавайся? У Антона скачала?
- Почему у Антона? – искренне удивляюсь я. Зачем Ларисе слать моему брату эту фотографию?
- Ну, я видела эту фотку у Антона. Кирилл ему присылал, когда еще в Америке жил. Этой фотке года два, если не больше. Только я одного не пойму – зачем тебе его фотка с бывшей девушкой?
Мои мысли окончательно теряют связь с реальностью.