— Пока смерть не разлучит нас? — нервно пошутил Тимур.

— Глупость какая, — Дина пожала плечами. — Поверь, это не в ее власти.

— Откуда ты такая? — в его глазах снова появилось странное выражение. Ардашев выглядел растерянным и удивленным. Сейчас ей почему-то хотелось назвать его «очарованным странником».

А ведь он странник и есть. Такой же, как она…

Дина знала, что за напускной бравадой скрывается самое настоящее горе. И годы не стерли в нем ни одного болезненного момента из тех, которые он пережил в детстве. Тимур не знал того, что теперь знала она. Видела своими глазами смерть его матери. Случайную, страшную… Которая, все же, произошла по вине его отца.

…Женщина и мужчина ругались. Трудно было поверить, что раньше они любили друг друга. Возможно, только она. Вероятно, он никогда… Иначе зачем так нагло смеяться ей в лицо и кричать, что сын принадлежит только ему. Инкубатор, вот как он называл ее.

Напирал, цинично швыряя в лицо гадкие подробности своих связей с любовницами. А она, давясь рыданиями, с выпученными от безумных страданий глазами вдруг подхватила с пола бутылку и замахнулась. Не стоило этого делать… Пощечина оставила красный след на ее красивом лице. Женщина закрылась обеими руками, попятилась и оказалась на балконе. Ее замутило, понесло в сторону. Кажется, она теряла сознание, когда схватилась за низкие перила в желании удержаться. Но не смогла…

Дина видела, как вверх взметнулся подол длинного платья, и в ту же секунду ветер снова надул газовую штору, коснувшись остолбеневшего мужчины.

— Белла… — только и смог он выдавить из себя.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Небольшая комната с огромными окнами в пол. Газовые шторы надуваются, словно паруса старинного фрегата. Зеркало до потолка в раме с бело-золотыми вензелями. Еще шаг, и появится отражение… Но это не Дина. Темноволосый мальчик замирает, глядя на белоснежные пузырящиеся шторы, и не сразу замечает сидящую на полу мать. Вокруг нее в беспорядке разбросаны вещи — фотографии, бумаги, документы, косметика. На кровати среди одежды и скомканного покрывала темнеет распахнутое нутро чемодана.

«Мам, это правда, что ты уезжаешь?»

«Да. И забираю тебя с собой!»

«Папа сказал, что я останусь с ним…»

По щекам мальчика текут слезы. Он быстро вытирает их ладонью, словно испугавшись, что его осудят за это. Знает, что мать сейчас прижмет, зацелует, и в ее объятиях станет тепло и безопасно, будто в коконе… Но плакать нельзя. Мужчины не плачут. Ему так больно от сдерживаемых страданий, что начинает кривиться рот.

«Тимур, мы должны уехать…»

«Я не хочу, чтобы все было так! Не хочу! Не хочу! Не хочу!» — Он еще слишком мал, чтобы принимать правильные решения, но уже достаточно взрослый, чтобы реагировать на душевную боль…

«Пожалуйста, не кричи… Он услышит…»

«Ну и пусть! Я хочу, чтобы все было по-прежнему!»

«Я не могу…»

«Значит, ты нас не любишь!»