— Но…
— Экстренная трансляция в прямом эфире. С синхронным переводом на пять доминирующих языков. Согласуйте это.
— Что?
— И третье, мой сын — Маркус II, хоть он и единственный наследник, в случае моей преждевременной кончины, ни в коем случае не должен занять мое место. Всем все ясно?
— Да, но, Маркус… Мы не сможем все организовать в такие короткие сроки.
— Мое послание должно увидеть как можно большее количество людей. Делайте что хотите, но чтобы телемост был готов к семи часам, или я вас всех уволю нахрен. И еще… хотя… забейте.
19:01 на часах. Черт, сколько здесь камер! Еще никогда я не чувствовал себя так неловко.
— Маркус, все готово, твой выход, — говорит Серега. Он давно работает на меня. Быть личным заместителем Пророка куда увлекательнее, чем рядовым программистом на галере. Для настолько безликого и прикладного индивида, что я даже не удосужился описать его внешность, это наивысшая награда.
Блин. Становлюсь за трибуну, будто в первый раз. Руки дрожат, чувствую себя ужасно неловко. Черт, на меня сейчас смотрят миллионы человек! Поправляю микрофон:
— Эта весть всколыхнет все уголки планеты, — перевожу дыхание, достаю из кармана помятый лист с речью, выразительно читаю. — Я — Маркус, правитель Восточного сектора. Многие из вас знают меня как выдающегося феномена, ясновидца и пророка. Еще до меня, некоторые проходимцы предсказывали конец света, многие им верили, но когда приходило время свершения пророчества — разумеется, ничего не происходило.
Отбрасываю в сторону помятую бумажку. Я сочинил какое-то пафосное говно.
— Так вот… Скоро вы все подохните. И это говорит не Нострадамус какой-нибудь, это говорю я.
— Маркус, что ты творишь?! — Сергей пытается оперативно «демонтировать» микрофон.
На бекстейдже паника.
— Серега, дай закончить, мне уже нечего терять.
Немного посомневавшись, Серега швыряет мне микрофон:
— Не знаю, что ты задумал, но…
— Я понял.
Беру в руки микрофон:
— Если никто не возражает, я продолжу. И все эти люди, провозгласившие себя пророками, даже представить себе не могли… каково это? Знать точную дату своей смерти. Возможно, не вас самих, но ваших детей и внуков отныне это чувство будет истязать постоянно. Сорок лет… сорок лет пройдет с момента этой речи, когда грани реальности сотрутся, и ВСЕ ОТПРАВЯТСЯ В БЕЗДНУ! Блять! Все подохнут в ужасных муках, все без исключения, все, кто доживет до этой даты. Кровопускание или петля на шею всяко лучше, можете начинать приготовления. Скажите аминь нах! Аллилуйя на…