— Дерьмо случается, — говорит Дима, хватая меня за капюшон. Холодное дуло касается моего виска. — Симом, я пришел не шутки шутить, отдай книгу, или я убью парня… Кто же тогда будет спасать мир?
Черт, а ведь и правда выстрелит. Почему я постоянно попадаю во всякие передряги? Как всегда оказался в ненужное время в ненужном месте.
— Если ты не скажешь где книга, твое дитя-индиго превратится в мертвое дитя-индиго, — Дима держит палец на спуске и готов выстрелить в любой момент.
— Глупец, ты погибнешь, как и все мы.
— Высшими силами мне будет даровано бессмертие… Симон, отдай книгу, я тебя по-хорошему прошу, неужели опять должна пролиться кровь? Мы ее и так достаточно пролили. Все, на счет три я вышибаю парню мозги. Один…
— Дима, постой! — кричит Симон.
— Два…
— Не делай этого!
— Три…
Трудно идти — грязи по колено. Но мы идем, не сбавляя ход. Слева — Маркус I, справа — тоже Маркус, только второй. Они оба молоды, сейчас им не больше тридцатника каждому. Это не смотря на то, что один уже давно лежит овощем, а другой доживает свои последние дни. Это действительно странно. Но, почему-то, я уверен, что это именно они.
— Мы пересекли рубеж, — говорит Первый.
Восход солнца. Красиво. Это не похоже на обычный рассвет, выглядит как-то нефотореалистично, сказочно. За чертой — небо ясное, а с другой стороны, откуда мы пришли, — черные тучи.
— Прибыли, — сказал Маркус II.
— Так быстро? — удивляюсь я.
— Два с половиной часа это, по-твоему, быстро?
— Черт, я и не заметил…
Я шел все это все это время, но осознал это только сейчас. Мы стояли меж двух массивных колонн, за ними — мост.
— Дальше пойдешь сам, нам незачем туда идти, — сказал Маркус I.
— Да, — согласился Второй.
— Постойте, а что мне дальше делать?