– Фрэнк не хотел говорить, – выдохнула женщина, борясь с подступающей истерикой. – Он считал… считал, лучше мне не знать. Какая-то сенсация. Рассуждал о Пулитцеровской премии и… – Она зарыдала.

Дейна подошла к ней и обняла за плечи.

– Какой ужас! Он ничего больше не упоминал?

– Нет. Сказал, что должен уехать, и отвез меня на вокзал. Собирался… собирался найти какого-то портье.

– Где служит этот портье?

– В «Монро Армз».

– Не пойму, что вам тут нужно, мисс Эванс, – протестовал Джереми Робинсон. – Лонерган обещал, что, если я соглашусь сотрудничать, ваша газета не станет чернить отель.

– Мистер Робинсон, Фрэнк мертв. Мне нужна кое-какая информация.

– Но я ничего не знаю.

– О чем вы беседовали с мистером Лонерганом?

Джереми вздохнул:

– Он пришел, чтобы узнать адрес портье отеля Карла Гормана. Я согласился.

– Мистер Лонерган поехал домой к Горману?

– Откуда мне знать?

– В таком случае назовите мне этот адрес.

Джереми беспомощно возвел глаза к небу и снова вздохнул:

– Ладно, так и быть. Горман живет с сестрой.

Несколько минут спустя Дейна, сунув в карман клочок бумаги, направилась к выходу. Поглядев девушке вслед, Робинсон поспешно набрал номер Белого дома. Непонятно, почему они так взялись за это дело.