«Дорогой Нейт,

Прости. Я должна была рассказать тебе о ней. Поверь мне, когда я скажу тебе, что для меня она стала такой же неожиданностью, как и для тебя. Я хотела ее отдать, но не смогла. Хотела оставить ее, но тоже не смогла. Мне просто нужен перерыв, ладно? Мне нужен воздух. Обещаю, я вернусь за ней. Она здорова и хорошо кушает, около 120 мл каждые три часа. Ее смесь и пара бутылочек в сумке для пеленок, там же несколько подгузников, салфетки, одежда и пара игрушек. Она может спать в своем автокресле, хотя она не очень хорошо спит.

Ей восемь недель.

Ее зовут Пейсли.

С уважением, Рейчел».

Я прочел письмо один, два, пять, десять, двадцать раз. Мне хотелось, чтобы это было ложью. Хотелось отрицать, что когда-либо знал Рейчел. Хотелось притвориться, что не помню, как мы провели сумасшедший уикенд в гостиничном номере в центре города, после того как вышли со скучного семинара по вопросам дохода от налогов.

Но я не мог.

Мое зрение помутнело.

У меня есть дочь.

Ей всего восемь недель.

Ее зовут Пейсли.

Я покачнулся.

Пейсли — это вообще имя?

Я думал, это галстук с узорами.

Я предпочитал в полоску.

Что-то не так с моими ногами.

— Ну?

Я поднял глаза от письма, чтобы увидеть, как Эмми пристально смотрит на меня.

— Это правда? Это твой ребенок?

— Да, — сказал я скрипучим голосом. — Думаю, она моя.