— Ага.

— Серега! — тянет руку.

— Мирон.

— На завод ходил?

— Нет.

— Мы собираемся с парнями через два часа, — кивает в сторону киоска. — Нас шесть человек. Двое уже ходили, на втором цехе скопытились. Если хочешь, пошли с нами. Только у патилидера спроси. Вон он, в синей байке.

— А кто там, на заводе?

— В первых двух цехах — бандиты, дальше — хз.

— Понятно. А что это за магазин?

— Государственный, — улыбается. — Тизерский. Ну ты понял. Боту можно кое-какие вещи спихнуть. Но берет только самые четкие. Вот бинокль, думаю, возьмет. Купит и выставит на продажу на сорок процентов дороже.

— Ясно.

— Наши барыги только самый топовый шмот скупают, ну и пилюли.

— Что за пилюли?

— Хилки — белые капсулы с зеленой полоской. В магазе 3к стоят, у барыг можно чуть дешевле найти.

— Ага…

— Ладно, погнал я, — трясет бабками перед носом, расплывается в улыбке. — Хочу топор взять!

Провожаю пацана взглядом, злюсь на себя. Пилюлю за три куска вхолостую съел. Молодец, мля! Сколько раз договаривались: сначала думай, потом делай!

Подхожу к магазину. Витрину ограждает железная решетка. В отличие от остальных палаток магазин предлагает товары разных видов: от печенья до пистолета Макарова. Вот, кстати, и первый огнестрел.

Жду, пока парни отвалят от киоска. С ними не пойду, не сегодня. Наклоняюсь к окошку. Скорее всего, непись слышит этот вопрос чаще остальных:

— Сколько стоит пистолет?