Это был образ Каллума Джексона в дверном проеме.
Наблюдающего за мной.
Желающего меня.
— БЛЯДЬ. БЛЯДЬ. БЛЯДЬ…
— Хорошая девочка.
Я съежилась от звука, издаваемого его пальцами, когда он вытаскивал их. Я была такой мокрой. Еще было больно, очень больно. Я рухнула плашмя на кровать в приятном постсвечении.
— Ты кончил?
— Даже не близко, — ответил он, потянувшись к моим наручникам. Он расстегнул их, освободив меня.
— Что ты делаешь?
— А на что это похоже?
Я в замешательстве уставилась на него.
— Но ты же еще не кончил.
Он улыбнулся.
— Я не отчаянный мужчина, Мисси. Может я и возбужден, но не в отчаянии. — Он наклонился ближе, обдавая дыханием мое ухо. — Ты хочешь не меня, и ты это прекрасно знаешь.
Поймана, раскрыта, унижена и разоблачена. Это было чертовски ужасно.
— Мы все еще можем…
Он погладил меня по волосам.
— Не переживай. Это было достаточно весело, спасибо.
— Черт, Роджер, это так неловко. — Я села, не сводя с него глаз. — Это не то, что ты думаешь…