— Фабрика у меня в Буче…. была. Когда началось — только и успел кассу выгрести да колбасы вот похватать. Хорошо семью на дачу отвез. Как чувствовал.

— Дело хорошее… — мент в свою очередь выставил свою жратву — и я холодильник выгреб.

Прокурор — молча поставил на капот две бутылки коньяка. У меня не было ничего — но мне ничего не сказали…

Я болен, только не знаю, чем…

М.А. Булгаков. «Бег»

Колбаса — была вкусной. Коньяк — я пить не стал.

— Ну, что, мужики… — Лева опрокинул в себя серебряную охотничью стопочку. — Как жить дальше будем?

— А что жить? — буркнул Саня. — Была бы шея, а хомут найдется. Торговая марка есть, оборудование куплю… чего делать. Мясо, оно и в Белоруссии мясо. А люди всегда будут покушать хотеть…

Лева как то хитро огляделся.

— А ты как? — посмотрел он на меня.

— Я вообще не местный.

— Да вижу, что не местный. А ты?

Прокурор недобро посмотрел на него.

— С какой целью интересуешься?

— Да ни с какой. Просто понять хочу.

— Чего понять? Чего понять… хочу вот понять, с чего мы такие трусы то оказались, а? Драпаем как… фрицы.

— Что предлагаешь? — спросил прокурорский. — Идти воевать? За родину, за Садовника?

— А хотя бы и так!

Мент с вызовом осмотрел нас.

— Я с себя ответственности не снимаю, мужики. Но вот посмотрите, раньше — Белая Гвардия, то — се. А теперь? Руки в ноги…