— Вот говно…

— Все в порядке. Просто ты отвыкла.

— Знаешь, там, в больнице, было точно так же. Так же холодно…

Он обнял ее второй рукой.

— Вот если бы однажды пришли люди из какого-нибудь ведомства, — фантазировала Грета, — и сказали бы: Грета, Клайс, вас подменили в роддоме. Ваши настоящие родители любят вас и хотят, чтобы вы вернулись…

— Да, — подхватил Клайс. — Ваши настоящие родители — это министр пропаганды и его жена… И особняк тысяч за десять синих, и мотоциклы, и даже настоящие лошади…

— И парусник, — вздохнула Грета. — И собака… А еще — новые кожаные штаны!

— Я ездил на мотоцикле, — похвастался Клайс. — По Окружной трассе, под сто двадцать…

— Хватит врать!

— Чесслово! Только не я вел… С ума сойти! Это было что-то!..

— А мне сделали пятьдесят четыре укола в задницу…

Они рассмеялись, уткнувшись в одеяло.

— Тебе было больно? — спросил Клайс.

— Подумаешь, ерунда!

— Нет. Тогда. — он дотронулся до гипса.

— А как ты думаешь?.. Да, а что мне сказать Мареку? Если я предъявлю ему гипс, он ответит, что двое Бродяг лежат в больнице, и за все уже заплачено сполна…

— Нда… А ты скажи ему, что он — пидер. И с ноги…

— Я серьезно.

Они посмотрели друг на друга.

— Отложи разговор, пока тебе не снимут гипс, — посоветовал Клайс.