Делала всё, что говорит хозяин.

Сделав ещё сколько-то снимков, он надел мне на глаза маску — оставив возможность только слышать звук шагов, скрип выдвигаемых ящиков, какие-то шорохи, позвякивания.

Когда выключилось зрение, остальные чувства начали обостряться. С каждой секундой — всё сильнее. Я начала чувствовать неуловимо-терпкий аромат кожи и Сашиного парфюма. Чувствовала напряжение мышц вытянутых вверх рук, прикосновение верёвки, тяжесть ошейника.

А ещё — возбуждение. Дикое. Острое. Скопившееся за всё то время, что прошло с момента нашего расставания. Все мысли — внизу живота, и ничего, кроме них.

В тот момент я не вспоминала ни про Женю, ни про его любовь. Хотелось только одного — чтобы мастер взял меня сейчас же, немедленно и пожёстче! Что если он этого не сделает, я просто умру!

— Я…

— Молчать. Не усугубляй.

Я вздрогнула. «Не усугубляй». Значит, он уже решил меня наказать.

Мастер встал сзади. Начал растирать лопатки, поясницу, ягодицы. Подготовка. К порке.

Помню, тяжело дышала. Был ужас перед болью — я знала, я чувствовала, наказание будет жестоким — и одновременно предвкушение. Жажда принадлежать мастеру, выполнять любые его желания. И эта порка, эта боль, эта несвобода, верёвка, ошейник — как символы.

Прикосновение хвостов флоггера. По спине, ниже. Мягкие, замшевые — господин милосердно решил начать с чего-то лайтового.

Удар — перерыв в несколько секунд.

Удар — перерыв.

Удар — перерыв.

Потом два удара — перерыв. Потом перерыв всё короче. А потом и вовсе без перерыва. Потом не замшевый флоггер, а стэк. Чёткие ритмичные шлепки по плечам, спине, ягодицам.

Боль, переходящая в возбуждение, в удовольствие. Оттеняющая, усиливающая его.

Но это всё был разогрев. Подготовка к главному — самому любимому у мастера.

Хлыст. Длинный, гладкий, как змея. При желании можно одним ударом вспороть кожу, но мастеру нужно не это. Ему нравится бить сбоку — и смотреть, как хлыст обвивает моё тело.

Очень больно. Очень. И сладко. Каждый удар обжигает — и ласкает. Такое чувство, что внутри тела, под кожей, не кровь, а кипящий мёд.

А ещё освобождение. Можно позволить себе быть слабой, отдать всю власть, весь контроль. Кричать, вырываться, умолять, плакать — и знать, что всё это бесполезно, что мастер неумолим. Он остановится только тогда, когда сочтёт нужным. И это… господи, это прекрасно!