Краев сделал еще глоток сбитня. Он собирался уже убрать карту в карман, но неожиданно чужая рука протянулась над его плечом и выхватила пластиковый прямоугольник.
Краев резко повернулся назад. Милиционер стоял и задумчиво рассматривал карту. Похоже, он знал о ней больше, чем Краев. Намного больше. И Краев готов был поклясться, что больше всего заинтересовала офицера эта самая фиолетовая полоска.
— Сергей Иванович, — произнес служитель закона. — Вы не против, если я произведу идентификацию?
— Конечно! — Краев улыбнулся настолько законопослушно, насколько позволила его перекошенная физиономия. — Я тут это… Просто водички присел попить.
— Так… — Милиционер вставил карту в щель портативного сканирующего устройства. — Интересно, интересно. Ну конечно. Я так и думал…
Краев не мог видеть экрана, повернутого к офицеру. Но он знал, что сейчас там появился портрет этого самого Перевозова. Хороший портрет. Цветной, и даже, возможно, голографический.
Краев попытался вспомнить лицо убитого. Было ли между ним и Краевым хоть какое-то сходство? Возможно, что и было. Убитый имел такой же возраст и комплекцию, такую же среднестатистическую российскую физиономию, как и Краев. Впрочем, сейчас все выяснится. — Сергей Иванович, что же вы? — Милиционер еще раз перевел взгляд с лица Перевозова на лицо Краева. — Ну как же вы так, а? Совесть у вас есть? Государство вам все дает, а вы? Ну неужели трудно проявить хоть каплю ответственности? Ведь вы же людей подводите!
— Извините… — пробормотал Краев, понятия не имея, в чем провинился этот самый Перевозов. — Так получилось… Но я обещаю…
— У вас уже второй раз подряд нарушение командировочного режима! И в прошлый раз вы, наверное, тоже обещали, что больше такого не будет?
— Обещал, — сознался Краев. Уши его порозовели. Ему было очень стыдно за Перевозова.
— Вы, наверное, специально это делаете, — укоризненно произнес милиционер. — Хотите специально как следует проштрафиться, чтобы вас реже во внезонные командировки посылали! Все вы такие, врекаровцы. Ну скажите, что вас здесь не устраивает?
— Сбитень мне ваш надоел! — с вызовом сказал Краев. — Тошнит меня уже от вашего сбитня!
— Ага, — ядовито улыбнулся милиционер. — Небось водочки захотелось?
— Захотелось! — Краев все больше входил в роль.
— Ладно. Скоро вернетесь в свой врекар, выпьете водки. Небось целый стакан осилите?
— Два стакана, — заявил Краев, поднимаясь с места. — Меньше двух стаканов не пью.
— Вот как? — Брови офицера озабоченно сдвинулись. — Это уже алкоголизм, Сергей Иванович! Мне кажется, вам нужно лечиться. Тем более учитывая вашу работу… И выглядите вы как-то неважно. Сами на себя не похожи.
— Буду лечиться. — Краев серьезно кивнул. — Вернусь и буду… Что теперь-то?
— Поехали. — Офицер махнул рукой в сторону милицейского эмобиля, стоявшего неподалеку. — Подвезу уж вас, ладно. А то еще пару дней без регистрации прогуляете. Знаю я вас, врекаровцев. Никакой ответственности!
Краева привезли в веселенький розовый домик, стоявший на отшибе где-то за одним из железнодорожных вокзалов. На дубовой двери дома даже имелась латунная табличка с квадратными буквами, и Краев задержался на секунду, чтобы прочитать ее. «Станция чрезвычайного эпидемиологического контроля», — значилось там. Нельзя сказать, что Краеву это название очень понравилось.