– Отнюдь, – невозмутимо пожал плечами.

– Я не собираюсь спать с вами! За кого вы меня…

– Перестаньте, – спокойно оборвал он вдруг. – Я не настроен выслушивать истерики и крики. Не согласны – дверь открыта. Можете идти.

И, повернувшись спиной, просто отошел к камину, словно уже попрощавшись со мной.

От возмущения я потеряла дар речи и действительно хотела уйти, но он добавил:

– И меньше, чем через неделю ашаи Зантарен получит положенное наказание.

Я замерла от ужаса непрозвучавших слов.

– Но… зачем это вам? – я никак не могла понять.

Я была не просто шокирована этим предложением. В образ Грегора Вильерт в моей голове никак не вписывался вот этот мелкий шантаж. Словно какая-то шестеренка выпадала из механизма, стоило прокрутить в голове его тихую фразу: “Переспите со мной…”

– Неужели мало женщин, готовых разделить с вами постель? – спросила я в итоге.

После этой фразы мужчина вдруг резко развернулся, почти сжигая меня на месте вспыхнувшим в глазах черным огнем. Грегор отставил бокал с ромом и медленно подошел ко мне.

Я снова почувствовала этот запах. Его запах. Сладкий тростник, жар и нечто неуловимое. То, что было сущностью самого Черного палача. Мягкое и обволакивающее, заставляющее вдыхать глубже…

И я снова не заметила в какой момент мужчина оказался совсем рядом. Возвышаясь надо мной, заставляя вздрагивать от одной мысли: “Как легко к нему прикоснуться”.

Горячее дыхание коснулось моей щеки, когда он тихо выдохнул:

– Меня не интересуют другие. Меня интересуете вы…

И голос его вдруг стал низким и бархатистым. Пронизывающим до самых костей, проникающим в мышцы, струящимся в венах.

Я невольно опустила взгляд, заметив, как виднеется сквозь халат оскал химеры на мускулистой гладкой груди.

И снова воздух вокруг потяжелел. Стал жарким, удушающим. В висках застучал огонь.

Мне было стыдно, неловко, но почему-то при этом перехватывало дыхание, и напряжение стягивало узлом живот.

– Но… почему я? – спросила тихо, не узнавая собственный голос.