Как чужих коней… чужих мужей угнала бы…
Айхяяя!..
Ах, цыгане-чарики, рюмочки мои! Ё…
Ах!.. Разбитые… рассыпанные хрустали мои…
Ах!.. Кабы были б золотые… не разбились бы…
Ах!.. Где баксы-доллары мои?..
И цыганка в горячке пенных пророков жарко шептала, не открывая глаз:
— Вот он!.. Я вижу!..
…А потом твой Осёл-Книга ушёл в Россию… Он шёл по бескрайним русским дорогам… степям… холмам… лесам… деревням… городам…
И всюду его окружал народ…
И всюду люди радостно читали твои стихи и притчи, о мой Ходжа!..
Вот так и русский народ, некогда самый читающий в мире, а ныне затонувший в болоте нищеты и инета, возвращался к Живой Книге… к Живому Слову…
Айхяяя!..
Так буйно множился и торжествовал Ослочитатель на Святой Руси…
Повсюду одичалые библиотекари звали Осла-Книгу в свои умирающие сельские и городские библиотеки, и народ бежал за ним и наполнял пустующие книгохранилища…
И умершие было библиотеки оживали!..
Да!..
Книга не умирала!..
Воскресала!
…Ходжа заворожённо слушал, закрыв глаза…