— Так чего проще — над нами точно есть аналогичный полигон. Просто поднимаемся, выходим на такую же "цитадель" и снимаем ячейки с ученических костюмов, — Гнездо.

— А ты уверен, что там никого нет? — это уже Бур.

— Е-е-есть, — с улыбкой заявляет Дэнч.

— Кто-о? — с такой же улыбкой уже я..

— Братья, — не прекращая улыбаться, заявляет… это… этот… недоразумение.

Нет, оно понятно, что все клоны — братья, но… бли-ин… туплю…

— Деня, там конкретно ТВОИ братья? — ну, как я не додумался, что серию DW должны были тоже откуда-то перевести?

— Ага, — и лыбится…

— А… — теперь осторожно, лишь бы не спугнуть, — Ты их можешь попросить, чтобы они…

— Да, Кэп. Посидите тут, я схожу. Через час вернусь.

— Не попадайся… — говорю вслед полезшему куда-то вверх клону.

— Гнездо, ты видел по два отнорка на каждом этаже? — спрашиваю и подсвечиваю на забрале шлема опять нужный кусок.

— Я тебя понял, Кэп, разреши взять Бура и проверить.

— Да чего уж там — проверяйте, только тихо.

— Мы пройдём по техшахтам… А вот тебе и Полстапервому надо поспать. Часа через полтора вернёмся. Если получится — раньше.

— Принято. Выполняйте.

— Я подежурю, — Полстапервый.

Кидаю подбой на пол и просто заваливаюсь на него. Сумасшедший день. Ребята правы. Я и Полсотнираз — побиты. Им будет проще.

Только сейчас на меня накатила усталость. Не столько физическая, сколько моральная. Ну, не привык я в тепличных условиях выполнять настолько глобальные задачи. Понятно, что это проверка, непонятно только нахрена. Какого чёрта я здесь делаю, в принципе? Мне уже не то, что эта галактика, сам факт того, что я тут нахожусь — кажется бредом. Вот щас проснусь, и окажется, что всё это сон после наркоза. Надо мной склонится наш хирург, Евсеич, по-отечески улыбнётся и спросит, — "Ну, что "архангел", жив ещё, курилка? Как самочувствие?" А я заплачу и отвечу… да ничего я ему не отвечу, потому что буду просто рад выбраться отсюда. Ну, не получается у меня воспринимать эту реальность как реальность. Клоны, мандалорцы, будущая война, в которой мне уготована участь тренированного чуть лучше остальных мяса, потом какие-то местные разборки, на которые простому солдату наплевать, если он не дослужился до генерала. А мне что… что мне остаётся? Выживать, да и только… Один раз вот не получилось…

— Кэп… Кэп, проснись.