Я рассмеялся, прервав тем самым злобные пожелания.

- А с вашим ядом можно не дожить до апелляции. Вы бы хоть как-то контролировали себя, что ли? А то еще и курите в придачу. Ух, какая там отрава растекается внутри вас по венам! Осторожней, Леонид, у вас уже возраст не тот, чтобы так небрежно к собственному здоровью относиться.

- Возраст понятие растяжимое, мой юный друг. И, к сожалению, быстро проходящее.

- По вам это заметно. Я бы принял дельный совет от умудренного опытом старца, но к вам это не относится. Вы из тех, кто только «кажется», кто создает видимость, но не является таковым.

Он позеленел, обдумывая ответ, но я успел запрыгнуть в салон машины, дал по газам и рванул со стоянки, чувствуя, как проклятия летят мне вослед.

- Вот бы пригодилось сейчас защитное поле на моем летающем корабле, - хмыкнул я, смотря в зеркало заднего вида.

Но пока стоял в пробке, слова Леонида непонятным образом достигли своей цели.

«...быстро проходящее...»

Это он о моих тридцати двух? Ха! Да у меня еще вся жизнь впереди! Да я вообще, можно сказать, вчерашний школьник! Да я в самом соку! Да я...

Со злости я даже двинул по клаксону, как и все остальные озверевшие водилы километровой мёртвой пробки, решив поучаствовать во всеобщем недовольном гуле, после чего принялся крутиться на месте, уже не зная, как сесть. Всё мне казалось неудобным. И расстояние до руля, что я уже раз десять подогнал, и само кресло. Потом настала очередь всех зеркал подряд. А пробка всё не двигалась и не двигалась. Тогда я занялся радиостанциями. Везде крутили какую-то муть. То безголосые певички, то гомико-писклявые певцы с прищемленным достоинством, то дикий речитатив бездарных реперов-мотюгальников.

Почему-то после середины 90-х российская музыка просто умерла. Остались каверы – явные или скрытые – песен иностранных исполнителей. А всё остальное - за очень редким исключением! - это такой отстой, что стыдно подобное по радио крутить, не то, что покупать и слушать. Зато наша эстрада ходит с гордыми соплями-пузырями, а там нечем гордиться, там лишь перепевки – как какое-то детско-юношеское творчество под названием фанфики, но только в музыке, или этот всеобщий новогодний блевотный позор, что крутят каждый год для фона пьянствующего народа. При этом есть ведь, есть авторские песни и прекрасные исполнители! Но их никогда не пропустят в эфир, на большую сцену, им никто никогда не даст возможность подарить людям свет и радость, грусть и раздумье, печаль и вдохновение, энергетический заряд и мощь неземных чувств. Политический заказ на всенародное отупение и бездарность превращает серую массу нашей страны в гниющую, зловонную жижу, и талантливых людей рождается всё меньше и меньше, а те, кто еще приходят в этот мир, в эту страну, они быстро опускают плечи под гнетом всеобщего непризнания.

Понятно, что и в других странах все известные исполнители прошли путь наркомании, алкоголизма, проституции и тому подобного разврата, но они хотя бы реально талантливы и способны «зажечь» стадионы во всем мире своими авторскими песнями, своими неповторимыми «фишками». Это реально Звезды, по недоразумению упавшие с Небес, точно павшие ангелы, вынужденные теперь самостоятельно искать путь назад. Они знали, на что шли: ради трех сокровенных слов в их самой знаменитой песне, ради вложенной Искры, они жертвовали всей своей жизнью для того, чтобы их услышали те, кто способен слышать, чтобы открылся Путь, позволяющий вернуться к Духу, позволяющий взлететь даже без крыльев...

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

А наши исполнители ради чего всё это делают? Протащив свои зады через продюсерские постели, они никого не зажигают и не вдохновляют, кроме пьяного поля в деревне Тихопукино. Разве можно сравнить концертный зал, наполненный с горем пополам вялыми поклонниками, со стадионами бушующих, опьяневших от счастья, фанатов по всему миру?! Где, где наши «великие» эстрадные певцы? Чем подтверждается их всенародная слава, кроме как эпатажными выходками? В них больше нет Искр. Нам всем подсовывают пустышек, приучая к мысли, что другого не существует и даже не стоит ждать... «сто веков», когда «в стране для дураков» кто-то воскреснет и споет стоящую, искрящую вещь, способную зажечь миллионы сердец людей, впавших в летаргический сон. 

Я щелкал радиостанции в надежде услышать хоть что-то приятное и мелодичное, наконец мне улыбнулась удача – старая песня Криса Айзека «Wicked game», да и дорожная пробка ожила.

Невольно вслушиваясь в слова песни, я почему-то вновь вернулся мыслями к Палке. Что она мне далась? Ну да, ёкнуло, когда ее впервые увидел. Ну и что. Подумаешь... Это вовсе не означает, что нужно три месяца пялиться на нее. Потом я попытался сблизиться и даже намеренно разыграл сцену, типа, я случайно пошел в то же кафе, что и она. Но весь ланч она болтала по телефону со своим мужем. Судя по ее блестевшим глазам, она его просто обожает. О чем она мне и сообщила, как только завершила тот сюсюкающий разговор со своим благоверным.

Глупо, конечно, но я тогда поинтересовался:

- Давно вы вместе?

- О, - нахмурилась она, вспоминая, - мы пока не расписались, но вместе уже больше десяти лет. Так что срок приличный.

Я совсем приуныл от такого заявления. Блин, десять лет! Это же не полгода, не два и не пять. Чтобы десять лет прожить с парнем, это надо быть либо идиоткой, либо действительно любить его. Есть, конечно, небольшой шанс, что после десяти лет совместной жизни у нее развилась стойкая неприязнь к своему сожителю, усталость и раздражение, а может, и разочарование, но и мне как-то не очень хочется брать то, что было под кем-то в течение такого длительного срока. Признаться честно, я никогда не понимал всех этих разведенок и женитьб по третьему и пятому кругу. Как не противно-то после кого-то? Ну, может, это я такой брезгливый, а людям всё равно с кем спать и кого трогать...