- Сегодня грузимся и летим куда-то в галактические дали, - пожал плечами Банч - худой пилот, первый вступивший в разговор с Горсом.

- Координаты, оперативная обстановка, цели визита?

- Семнадцатый рукав, задница девятого сектора, система желтого карлика.

- А, планета со средним индексом Дельта-2, которую недавно обнаружили, - кивнул вдруг Горс, вспомнив относительно недавнюю стыковку с космопортом Кавеа.

- Какая такая планета? - поинтересовалась вдруг леди Милена.

- Кстати-кстати, старый, ну-ка скажи, какая такая планета? И сообщи заодно, зачем ты нам тут дурака включаешь?

Разговор пилотов велся на общепринятой на окраинах Империи своеобразной смеси интера и кави - языка, в котором было достаточное количество слов с негативным оттенком, чтобы говорящий мог полностью выразить свои чувства, не скрывая эмоций за сухими определениями.

- Банч, не гони, - примирительно поднял руки с выставленными в сторону собеседника ладонями Горс, - серьезно говорю, не знаю. А про эту планету в 17-9 я мельком в навигаторе у знакомого из Искателя видел - ты же знаешь, я там десятку во славу Императора отмотал.

Про знакомого Горс слукавил - просто он до сих пор имел личный доступ члена команды «Искателя», и навигационная система обычного транспорта Вояжера при идентификации его навигационной карточки допуска выдавала данные, доступные поисковикам.

- Банч, не гони, - передразнил худой пилот Горса, - сидят тут некоторые, делают вид, что не знают ничего.

Горс, заметив, что взгляды устремились к сидящий рядом с ним Вьене, которая потупилась, слегка усмехнулся понимающе и глянул на собеседника.

- Рассказывай уже, - нетерпеливым тоном произнес он.

- Сам не видишь? - развел руками Банч, - собрали нас тут, кто-то несколько дней как прибыл, кто-то сегодня, как ты. Кто-то с грузом, кто-то без и здесь догружают. Конвой уже сформирован - основная лента на орбите висит, вот только местные техники с кораблями все колдуют, а нас тут держат - я за эти дни все сорта пива перепробовал, вот уже до зеленой рыгаловки докатился, - хмыкнув, приподнял кружку с ядовито подсвеченной жидкостью Банч.

- А что делают?

- Астронавигационные приводы перепрошивают, идентификаторы свой-чужой перенастраивают, ретрансляторы третьего плюс уровня ставят, - подал голос мрачный пилот в зеленой форме НТК.

Но не успел Горс задать следующий вопрос, как увидел, как взгляды сидящих за столом вдруг одновременно устремились ему за спину. Обернувшись, он сам заметил подтянутого штабного офицера, который с легким выражением дежурной брезгливости приближался к столу.

- Кален Горс? - глядя капитану грузовика прямо в глаза, поинтересовался офицер.

Горс, прежде чем ответить, отвел взгляд, аккуратным жестом взял из рук соседа дымящуюся сигарету и лишь сделав с удовольствием несколько затяжек, повернулся к посыльному, утвердительно кивнув.

- Прошу вас следовать за мной, - дернув уголком рта, произнес офицер и развернувшись на каблуках, пошагал к выходу.

Горс кивнул пилотам, поднялся и выхватив из рук возмущенно вскрикнувшего Банча кружку с наркопивом, последовал за офицером, на ходу вливая в себя напиток, пользуясь теми мгновениями личной свободы, которой, как он уже чувствовал, ему оставалось уже совсем немного.